El Rey de los visigodos

Pues yo no tengo fotos de abuelos, vaya sí pero no escaneadas, así que aquí está mi padre, que se convertiría en un abuelo añorado. Esta foto en concreto me remueve, él tenía 18 años y a medida que yo crecía me resultaba extraño mirarla y pensar que mi edad empezaba a ser la suya. Echo de menos al ser real que hay tras la figura paterna, murió cuando yo era muy joven y nunca tuve tiempo de conocerle, de reconocer a la persona independiente que era cuando no era mi padre.
Ahora me divierte ver sus rasgos diseminados entre algunos de mis sobrinos: la boca en Helena y Sara, los ojos negros y pensativos en Luisete, o su forma rasgada y grande en los de Manuel aunque sean verdes, la nariz fuerte de Alba... y sus pestañas largas en cada uno de nosotros, los hijos y nietos, el gen dominante por antonomasia en mi familia. Entre ellos es una cuestión de prestigio parecerse al abu en mayor o menor medida... ese abuelo que ninguno de ellos llegó a conocer pero del que saben miles de historias junto con esta fotografía, la preferida de todos. Esta fotografía guardaba una historia al dorso que descubrimos muchos años después y para todos se convirtió en una lección de vida: el asombro que supone descubrir a tus padres como seres independientes a uno mismo y con sus propias vivencias. Nadie conoce a nadie...