Otro cuento de miedo

Has de saber y has de entender que era una madre que tenía una hija. El padre se había muerto y ya lo habían enterrado.
Un buen día, la madre dijo a su hija:
Madre: Toma hija, ve a buscar asadura a la carnicería.
Entonces la hija fue y se entretuvo en jugar, perdiendo el dinero. Como no sabía que hacer, se fue a la sepultura del padre, que estaba recién enterrado, y le cogió las asaduras.
La madre las guisó para cenar, se las comieron y se acostaron. Al llegar la media noche, cuando estaban dormidas, empezó a oírse por las escaleras:
Voz: María, María,
dame la asaúra
que me robaste de la sepultura.
Hija: Ay madre, ¿quién será?
Madre: Cállate hijita, que ya se irá.
Voz: No, no me voy,
que entrando por la puerta estoy.
Voz: María, María,
dame la asaúra
que me robaste de la sepultura.
Hija: Ay madre, ¿quién será?
Madre: Cállate hijita, que ya se irá.
Voz: No, no me voy,
que en el medio casa estoy.
Voz: María, María,
dame la asaúra
que me robaste de la sepultura.
Hija: Ay madre, ¿quién será?
Madre: Cállate hijita, que ya se irá.
Voz: No, no me voy,
que por las escaleras subiendo estoy.
Voz: María, María,
dame la asaúra
que me robaste de la sepultura.
Hija: Ay madre, ¿quién será?
Madre: Cállate hijita, que ya se irá.
Voz: No, no me voy,
que entrando por la puerta de la habitación estoy.
Voz: María, María,
dame la asaúra
que me robaste de la sepultura.
Hija: Ay madre, ¿quién será?
Madre: Cállate hijita, que ya se irá.
Voz: No, no me voy,
que en la habitación estoy.
Voz: María, María,
dame la asaúra
que me robaste de la sepultura.
Hija: Ay madre, ¿quién será?
Madre: Cállate hijita, que ya se irá.
Voz: No, no me voy,
que agarrándote estoy.

Este, con algunas diferencia, porque los protagonistas eran una esposa, su marido y el fantasmas del antiguo marido, el que preguntaba era el marido y la mujer respondia "callate maridito mio que ya se ira", y el final recuerdo que era "agarrandote por los pelos estoy" nos lo contaba mi madre, poniendo voz cavernosa y hueca hasta que al llegar al final se avalanzaba contra nosotras y mi hermana y yo gritabamos muertas de miedo y ¿porque no? tambien de delicia. Lo malo es que luego habia que irse a la cama y no hacias mas que acordarte del joio sonsoniquete y cada crujido de la pared y del suelo se convertia en el fantasma que venia a buscar su asadura.

Pascal Comelade

A Tombouctou sans mariachis.

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Sábado a la noche, colofón de un día raro y repleto de historias y emociones. De nuevo asisto a un concierto de Pascal Comelade y una vez mas vuelve a sorprenderme, esta vez con nueva banda presentando su último disco “Expontex Sinfonia”, en realidad ha sacado dos a la vez, también “La manera més salvatge” con el poeta catalán Enric Casasses. Desde el año 85 cuando realizó su primer concierto en la Plaza del Sol de Barcelona en las fiestas de Gracia, muchos son los locales pequeños y grandes donde lo hemos podido ver, incluido el concierto frente a la Catedral en las fiestas de la Merçé.

Hombre de patillas y zapatos puntiagudos, seguidor de la filosofía catalana de la Catedral de mondadientes y la Sagrada Familia de tapones de cava como lo demuestra su colección -ya museable- de instrumentos inverosímiles.
Pascal nació en el Rosellón francés, él se siente un catalán del norte, “trilingüe vocacional”, barcelonés de adopción, “ciudadano del mundo” y gran compositor. Música para teatro, ballet, películas, y mas de treinta discos, en los últimos veinte años ha trabajado con instrumentos de juguete, formó la Bel Canto Orquesta y la Toy Limited Orchestra, últimamente muchos músicos han querido colaborar con él; Michael Nymam, Gavin Bryars, Robert Wyatt, PJ Harvey, Goran Bregovic y sus amigos de aquí por supuesto, Victor Nubla (Macromassa), Ricardo Solfa-Sisa, Gat (Buildings- Raeo) o Mark Cunningham y las numerosas colaboraciones con Enric Casasses. Ahora ya empieza a tener musicos seguidores, los mas famosos los barceloneses “Cabo San Roque” y los mas exóticos; un grupo japonés llamado “Les Pascals” que se dedican a hacer versiones de sus piezas.

Los instrumentos.

Su música se puede definir como una batidora donde se ha introducido entre otras muchas cosas; Ennio Morricone, Nino Rota y las bandas sonoras de películas, Paolo Conte, Camarón, Dylan, Los Stones, La sardana del domingo en la plaza del pueblo, la polca, la tarantela, el pasodoble, la petenera, el vals y todas las músicas bailables de 1 2 3, la música popular catalana y la del norte de Italia y sur de Francia. Así Pascal realiza versiones de todos ellos muy suyas con sus curiosos instrumentos y sus tremendas y a veces minimalistas piezas propias.

Pascal Comelade & Robert Wyatt
September Song. Una de las canciones de mi colección de versiones.

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Un dato curioso Pascal lleva 30 años comunicándose vía postal –casi una al mes – con Robert Wyatt.

Los músicos.

Hombre eternamente de negro y muy serio, anteayer fue la primera vez que le oía la voz claramente, estaba acompañado por un puñado de buenos músicos. A la batería de juguete y percusiones varias Didier Banon. A los vientos y percusiones aún mas extrañas; Pep Pascual que nos deleitó con alguna de las piezas mas impresionantes; en plena cortina de sonido llevaba la voz cantante desinflando un globo, soplando pajitas de refresco y cambiando las notas a base de cortarla con una tijeras, o una batería de timbres ding dong de puerta. Jean-Paul Daydé al bajo parecía recién sacado de una orquesta de fiestas de pueblo. Y Gerard Meloux a las guitarras, aunque también utilizó alguno de los pianos de juguete y nos sorprendió en una pieza con su saber hacer tocando una pequeña guitarra de juguete con un ventilador a pilas.
Pascal como siempre con su piano de cola, tres pianos de juguete y un viejo órgano Farsifan. Como invitados de honor el conejito percusionista, un dinosaurio verde gruñón y un cerdo rosa y viajero que cayó del escenario en plena actuación.

Con PJ Harvey. Love too soon.

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El momento estelar.

Pascal Comelade vidéographie polyfacétique
Son 5 grandiosos minutos, disfruten.

No olvideis que se acerca el dia de todos los Santos, hay que contar cuentos de miedo; pero no de los que se leen al abrir el periodico plis.

"Antes de abandonarse por completo, Mark se dio cuenta de que estaba pensando, y no por primera vez, lo extraño que eran los adultos. Tomaban laxantes, alcohol o pildoras para dormir, para ahuyentar sus terrores y conseguir conciliar el sueño, y sus temores eran tan mansos, tan domésticos: el trabajo, el dinero, lo que pensará la maestra si Jennie no va a la escuela mejor vestida, si me amará mi mujer, quiénes serán mis amigos. Pálidos miedos comparados con los que experimentan todos los niños en la oscuridad de sus lechos, sin poder confesárselos a nadie en la esperanza de ser comprendido, a no ser a otro niño. No hay terapia de grupo ni psiquiatría ni servicios sociales de la comunidad para el niño que debe hacer frente a eso que todas las noches está en el sótano o debajo de la cama, a eso que acecha, se mueve y amenaza detrás del punto donde la visión se acaba. Y noche tras noche hay que librar la misma batalla solitaria, y la única cura es que al final las facultades imaginativas terminan por anquilosarse, y a eso se le llama ser adulto."

"En una especie de taquigrafía mental, más breve y más simple, esas ideas le pasaron por la cabeza. La noche anterior, Matt Burke había hecho frente a un terror semejante y le había abatido un infarto provocado por el miedo; esta noche Mark Petrie lo había superado, y diez minutos más tarde descansaba en la falda del sueño, con la cruz de plástico todavía en la mano derecha, como un bebé sostiene el sonajero. Tal vez la diferencia entre el hombre y el niño."
Salem lot´s,Stephen King

Ya se que Stephen King es uno de esos escritores maquina que hace novelas como churros. Algunos ni siquiera le llaman escritor. Yo creo que sus primeras novelas y sobre todo, muchos de sus cuentos cortos tienen un "algo" que llama a la parte oscura. Salem lot's es una novela que lei en su dia de un tiron y mordiendome las uñas incapaz de dejar de leer.

...y seguimos conversando...

Hay conversaciones estancadas en el tiempo, o que lo atraviesan desarrollándose sin fin y sin memoria de su principio… Conversaciones que fueron exhibición de argumento fulminante, convicción robusta, seguridad completa de poseedor de la verdad… Luego las verdades se fueron diluyendo, y nos hicimos mayores, y quisimos hablar algo menos, pero cada vez los labios se nos adelantaban para negarnos el silencio, y allí quedábamos, con la bocaza bien abierta contra el muro persistente… Temas que vuelven y vuelven.
Apareció el otro día por ahí el de la necesidad de una Educación diferente, transformadora de la viejecita Institución-Escuela, tan renqueante ella, tan absurda hoy, tan de tiza, ordenador y Gabinete Psico-Pedagógico con currículo que te crió y contra-curriculum con sotana pret-a-porter que te encasquetan a la mínima, pero sólo si te descuidas más de dos segundos y estrechas alguna de esas manos-babosas que desde todos los ángulos te tienden con la mejor de las intenciones asesinas…
Y yo recordé la escuela que viví desde el otro lado… Los profes y los compañeros de mi Instituto de los últimos setenta… Así que, en último término, afirmo: a esos años, a ese lugar, a esas personas debo buena parte de lo que soy. Recuerdo todavía algunas de esas clases en las que de vez en cuando hablábamos libremente, y disfrutábamos del hecho inédito con el entusiasmo del que descubre mundos nuevos. Y comparo. Y muchos de mis alumnos de hoy (por supuesto que no todos), absolutamente libres, no tienen casi nada que decir que no sea “me aburro” o “no hagamos nada”.
No quiero hacer discursos sobre eso. A fin de cuentas es mi trabajo, y vivo de él. Desconozco respuestas y soluciones. Sigo firme en algunas ideas (pocas): respeto, curiosidad, agilidad mental… Mantengo entrenada la palabra y su pirueta, la ironía y todo lo que sea humor divergente contra lo establecido. Y lo establecido, hoy, casi nunca lo pone el profesorado. Lo establecido, hoy, lo ponen los media, la industria del “Entretenimiento”, la publicidad y la pazguatería de nuevo-rico, que es en lo que parece que se han (nos hemos) convertido todos. Algunos sectores de la escuela actual son (somos, de lo bueno también nos toca…) la última trinchera.
Sí, yo cobro por esto. Y consumo como el que más, y contamino con mi coche, y compro en las grandes superficies. Yo me acuso, Gran Padre de Todos los que fuimos (y siempre seremos: eso “imprime carácter”) Anarquistas de Conciencia Permanentemente Inquieta, de haber pecado contra la Causa. Ya no creo en un futuro de Solidaridad Absoluta. Quizás me cambié al No Future de los punk, que al final van a tener razón, los cabronazos. Pero me mantengo en pie. Converso, leo, veo y hago teatro, voy al cine, explico gramática y literatura, hago escribir y hablar (más allá de los monosílabos balbucientes) y corrijo al que quiere ser corregido. Enseño sólo una cosa: quién, cómo soy yo. Que es lo mismo que decir: elijan, caballeros, damas.¿Seguro que no quieren ser como yo? Entonces, no hay mucho que hacer… Debo admitir que Beckam es un modelo mucho más atractivo. ¡Y habla inglés, el tío!
Por último: la escuela de hoy, la pública (la otra es una institución diferente, con otros fines…), es el único nexo que los más desfavorecidos de este disneyworld tan súper guay que nos venden las multinacionales (hablo de emigrantes, hijos de obreros –sí, todavía quedan obreros- y pobres en general) van a tener con nuestro mundo: el mundo de los que leemos, vamos al cine y al teatro, escuchamos músicas no publicitadas, intentamos mantener la mente abierta y nos preguntamos por qué las cosas no pueden ir algo mejor. No sé si esa relación les va a servir para algo, quizás sólo para amargarles la vida, pero, mientras no se invente algo mejor, quizás valga la pena seguir intentándolo…
P.D.: Es lo que tienen los viejos temas… Cada vez que me topo con uno, no puedo evitarlo. Entro al trapo. Pero me he moderado mucho, ¿a que sí? Bueno, vosotros no podéis saberlo, pero os lo digo yo. Lo malo es que no sé, no sé si me gusta ser tan moderado…

Comenzar el lunes... danzando

Mi querido Miguel (sociólogo y alquimista) siempre repite la misma letanía "danzando se ahuyentan los dolores del alma".
El cuerpo es más leve. Comienza a flotar, el alma lo acompaña.

"Dance with me" Nouvelle Vague

Mi palabra te lleva y te trae. En el misterio del uno y del cero,
danzo para vos
este canto de gozo cibernético.

Gioconda Belli
(Nicaragua)

:)

Corazones para el último post

En medio de la "city" porteña, en la bella Plaza San Martín, con su estatua y sus árboles y los granaderos que forman filas en los días patrios, y los oficinistas que toman sol en primavera durante el horario de almuerzo... se ha montado una muestra de arte urbano. Son corazones, pintados por distintos autores y auspiciados por distintas entidades. Yo trabajo muy cerca de aquí, y ayer que llovía, y me dolía la garganta y me dolía el estómago, me fuí de la oficina a la 1 de la tarde y saqué unas cuantas fotos. La escena es realmente conspicua y agradable, cientos de corazones de colores pueblan el asfalto y las veredas de la plaza y aledaños. Son como raras flores nacidas del pavimento. Y son corazones que, si nos acercamos bastante, emiten un breve y particular latido a colores...

Aquí un corazón verde con edificios, junto a las bocas del subte, y un tímido corazón celeste y nuboso que asoma detrás...




Y el gran Gardel... nos mira situado justo frente a la estatua de San Martín. Dos héroes con distintas hazañas y por si faltaba algo, el corazón-bandera argentina, que aunque no lo crean, ondea en el viento de la tarde... Como somos argentinos, hay además un doliente corazón rojo, atrapado en correas negras que lo ahogan un poco, lo hacen angustiado y nostálgico, esperando que algún paseante valiente lo libere de sus ataduras.. Y bajito bajito... junto al cuore gardeliano, se oye "El día que me quieras"...

Para cuando saqué las fotos las lluvia había parado, pero hacía mucho frío y el viento hacía volar mi cabello que debía dominar para que no saliera en primer plano en las fotos...

También les quiero decir gracias a todos los de la Generación, así en español. Para mí fue un espacio lúdico, comunicativo, amistoso, intenso. Pero como ya decía la canción que cantábamos en la adolescencia cuando llegaba fin de año en la secundaria "todo tiene un final, nada puede escapar..."

Gracias por todo lo bueno compartido, y que la vida restañe y repare las heridas y los malos ratos. Que los corazones luzcan sus colores y sus mejores galas.

Para terminar, les dejo un video de Krishnamurti, que de algún modo esxpresa algo que llevo, sin mucha explicación, aquí muy dentro, y que es parte de mi sentir.

Unity of Human Beings

Mi libre traducción, que si Amelche quiere podrá mejorar, es la siguiente:

"El ser humano se da cuenta... de que somos todos uno, básicamente. No como una 'idea' sino como un 'hecho'. Si van a India ven la miseria, la confusión, la desesperación de la gente, corriendo a rezar a sus pequeños dioses, que ellos han creado. Si van a Europa, es exactamente lo mismo. Darte cuenta, no verbalmente, sino en tu corazón, en tu sangre, en tu pensamiento completo, que los seres humanos alrededor del mundo pasan por las mismas agonías que uno pasa. La soledad, la desesperación, las depresiones. La extraordinaria incertidumbre e inseguridad, no importa que vivan a 10.000 millas de aquí o a 2.000 millas de aquí, todos están psicológicamente unidos entre sí. Si uno se da cuenta de eso, profundamente, en tus entrañas, en tu sangre, en tu corazón, en tu mente. Entonces, eres responsable."

Me faltó compartir un poema de Oliverio Girondo, donde agradece a muchas cosas de la tierra. Pero no quiero hacer tan larga esta despedida. A algunos los seguiré viendo por sus blogs, y desde ya, todos son bienvenidos en mi blog.

Y como dice la bonita canción para escrita para el Che... Hasta siempre comandante !!

Campaña de Amnistía Internacional.

Umma me ha informado de esta Campaña de Amnistía Internacional en contra de la lapidación de siete mujeres iraníes. Si queréis contribuir, aquí están los detalles para firmar.

Obsesiones

Leo hoy en la revista +D:

Según un estudio, un 80% de nuestros pensamientos son inútiles: repeticiones obsesivas de temas, preocupaciones sobre hechos que ya han pasado y no podemos cambiar, inquietudes sobre un futuro que no podemos controlar.

¿Entras en el 80?

Fotografía: Love de Lovisa Lagerquist

Merlin y Sir Nicolas, el Vencedor del Dragon

En tiempos de la corte del Rey Arturo, Sir Nicolás, el Vencedor del Dragón, era un valiente caballero que tenía una vieja obsesión con el hermoso
pecho de la Reina. Su fantasía era poder besárselo a gusto, pero sabía que el castigo a tamaña osadía sería la muerte.
Un día le confesó su secreta aspiración al mago Merlín, quien le dijo que quizá podría ayudarlo a cumplir su deseo, pero que tal favor le costaría 100 monedas de oro. Sin dudarlo un instante, el caballero aceptó el trato sin regatear el precio.
Al día siguiente el mago, quien tenía total libertad para moverse en palacio, accedió a las habitaciones de la Reina y, cuando nadie lo veía, puso un poco de un preparado urticante en el sostén de la soberana mientras ella se bañaba.
Luego de vestirse, la Reina comenzó a sentir una comezón que iba en aumento y no se detenía con lavados, ungüentos ni con nada.
Con la mayor urgencia Merlín fue llamado a consulta, quien informó al Rey que el único antídoto que podría aliviar la dolencia de la Reina sería el contacto durante dos horas con la saliva de alguien que hubiera tocado la sangre de un dragón.
El Rey, sin perder tiempo, hizo traer inmediatamente a Sir Nicolás, el Vencedor del Dragón. Cuando el caballero llegó, el mago le deslizó disimuladamente un frasquito conteniendo el antídoto contra la picazón y le dijo que se pusiera unas gotas en la boca.
Durante las dos horas siguientes, el caballero satisfizo apasionadamente su obsesión en los magníficos pechos de la reina, quien se alivió de la comezón.
Sir Nicolás, el Vencedor del Dragón, abandonó el palacio satisfecho, generosamente recompensado por el Rey y tratado como un héroe.
Más tarde, Merlín fue a reclamarle sus 100 monedas de oro, pero el caballero con su obsesión ya satisfecha y sabiendo que el mago no podría nunca arriesgarse a que la estratagema llegara a oídos del Rey, lo despidió de mala manera sin pagarle nada.
Al día siguiente, Merlín deslizó una masiva dosis del polvo urticante en los calzoncillos del Rey, quien mandó buscar con la mayor urgencia a Sir Nicolás el Vencedor del Dragón....

Surcando el aire en silencio

Mas que un "motivo" una excusa.
¿Les apetece un viaje en globo?

Pues nos vamos hasta Reno, Nevada.

Buenos Aires es un motivo

Para mi Nanny mi única sensei

Puedo decir mil cosas sobre Mi Buenos Aires, hablar de su gente, su melancolía, sus cegueras, sus dolores, su mítica, sus duendes , sus horas y deshoras.

Pero prefiero mostrarles un retacito de este lugar donde habito, por eso le regalo a Nanny
y a Uds. mi primer video, tiene mil fallas, pero no esta tan mal.

Buen domingo para los de allá y los de acá, resumiendo para todos.

Los llevo en el bosillo izquierdo de mi jean, ahí apretaditos para que no se pierdan.

:)

Tomek Baginski:
Dejando correr cierto bichejo internautico de 4 patas y cuyo nombre no digo por aquel de la SAGE me tope por pura casualidad un corto maravilloso de animacion en 3D que se llamaba La Catedral.
Hoy, por pura casualidad me entero que el autor era Tomek Baginski y que ha hecho otro que promete; se llama Fallen Art y si vais aqui,http://www.fallen-art.com/ vereis un trailler, yo no entiendo nada pero me parece increible.

Gran Mauro Entrialgo (EL JUEVES)

Mauro Entrialgo (Vitoria, 1965) es un artista español que comenzó a publicar en revistas y en fanzines en los años 80. Desde entonces, sus viñetas pueden verse también en periódicos, pero es conocido sobretodo por sus trabajos en la revista de humor El Jueves.

Además de historieta, Entrialgo se dedica a la ilustración (carteles o centenares de portadas para discos), ha paseado su trabajo por galerías de arte (también realiza cuadros e instalaciones), toca la guitarra en el grupo musical Esteban Light y ha escrito guiones para cine (Gente Pez), animación (Cuttlas, spots de la FNAC y La 2), televisión (Calle 13, Paramount Comedy) y teatro (Herminio y Miguelito, 30 millones de gilipollas, No hay huevos, Se empieza por los porros).

Sus trabajos destacan por su gran capacidad de observación de la realidad y su humor gamberro.

Entrialgo tiene un blog, sin desperdicio, que puedes visitar desde aquí.

Ne Me Quitte Pas

Ne Me Quitte Pas - Jacques Brel

No me dejes
Hay que olvidar
Todo se puede olvidar
Lo que ya se fue
Olvidar el tiempo
De los malos entendidos
Y el tiempo perdido
Para aclararlos
Olvidar esas horas
Que mataban a veces
A golpes de porqués
al corazón de la felicidad.
No me dejes,
no me dejes
Yo te ofreceré
perlas de lluvia
venidas de países
donde no llueve.
Yo escarbaré la tierra
Hasta después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo
De oro y de luz
Yo haré un reino
Donde el amor será rey
Donde el amor será ley
Donde tu serás reina.
No me dejes,
no me dejes
Yo te inventaré
Palabras locas
Que tu comprenderás
Yo te hablaré
De esos amantes
Que han visto por dos veces
Arder sus corazones.
Yo te contaré
La historia de un rey
Que murió por no haber
Podido encontrarte.
No me dejes,
no me dejes
Se ha visto a menudo
Resurgir el fuego
Del antiguo volcán
Que se creía demasiado viejo.
Existen tierras quemadas
Que dan más trigo
que un mejor abril
Y cuando viene la noche
para que un cielo arda
El rojo y el negro
¿Acaso no se unen?
No me dejes,
no me dejes
no me dejes
No voy a llorar
No voy a hablar
Yo me ocultaré
Para mirarte
bailar y sonreír
Y escucharte
cantar y después reír
Déjame volverme
La sombra de tu sombra
La sombra de tu mano
La sombra de tu perro
No me dejes,
no me dejes.

:)

¿Os pone el pato Donal?:El ataque de los furrys

Sabia que existían parafilias de todo tipo, y que to el mundo tiene alguna; que algunas son mas o menos asquerositas y otras mogollón de raras como los que no pueden ir a un funeral porque como vean a alguien llorando sus hormonas pegan un subidon.
Habia llegado a la conclusión que yo tengo algunas y que bien llevadas hacen la vida personal y sexual mas divertida (desde luego no hablo de aquellas que están penadas por la ley).
En fin que me creía que lo sabia todo y resulta que no, el genero humano no para de sorprenderme
Ahora resultan que existen los furrys, que aparte de ser un genero de comics protagonizado por animales humanizados, resulta que un furry es un señor que obtiene placer sexual disfrazándose de animales, y ejecutando el coito así; no me preguntéis como que lo ignoro
Asi que ya sabéis ¿os pone el pato donal?

http://www.20minutos.es/noticia/55662/0/furry/osos/peluche/

Henry Moore en BCN

La Obra Social de “la Caixa” presenta en Barcelona en su edificio “Casa Ramona” Caixa Forum de Montjüic, una retrospectiva del escultor Henry Moore en colaboración con la Henry Moore Foundation. Algunas de las piezas ya estuvieron en la última gran retrospectiva del escultor realizada en la ciudad por la Fundació Miró en 1981.
No os voy a hablar de Moore especialmente solo que si alguno se acerca por la ciudad no se la pierda.
Los motivos de mi post son tres. Recomendar el excelente vídeo de 60 minutos sobre el artista que incluye la muestra y porque me ha dado que pensar que haga 25 años de aquella otra exposición, donde ya realicé algunas fotografías de la misma pieza que encabeza.


También mostrar una pequeña sorpresa que encontramos a la salida. En la pieza “Rey y Reina” que hay en uno de los patios, alguna mano anónima y creativa había añadido un pequeño pajarito muerto al conjunto.

Por otro lado también recomiendo la otra exposición que incluye Caixa Forum; “ Hashem el Madani. Retratos de estudio y paseos fotográficos”, una impecable colección de imágenes de este fotógrafo nacido en Arabia Saudí y que fotografío durante muchos años a los habitantes de Saida en el Líbano.

Perdone señor cronópio que le pise su excelente texto.

¡Más teatro!

El teatro siempre es un buen pretexto. Hace dos semanas vi una función escolar, programada en el Auditorio Municipal del pueblo en que trabajo, con buenos medios y buenos técnicos auxiliares. Es una delicia poder contar con esa posiblidad: mi propio grupo escolar ha actuado allí, y se agradece. Al menos eso funciona bien en los pueblos del cinturón de Valencia: casi todos tienen su Auditorio, y acceder a él no es complicado. ¡La única complicación es que casi no hay fechas libres! Este en concreto funciona a todo trapo: actuaciones de la Banda Municipal, de la Orquesta, del Coro, de la Escuela de Teatro Municipal, de los grupos locales, de las asociaciones…
Este grupo era de fuera, de un Instituto de Murcia. Venía invitado por un profesor del “otro” Instituto del pueblo, que había trabajado allí antes. Representaban nada menos que la Antígona de Anouilh, y no lo hicieron mal del todo. La actriz principal, especialmente, era bastante buena, y el producto final resultó digno. PERO.
Son los peros de siempre, que valen para el teatro escolar y, yo creo, para el teatro en general. ¿Tiene sentido el esfuerzo de un puñado de estudiantes de Bachillerato y de su animoso profesor para poner en escena un texto que EN ESTAS CONDICIONES está muerto antes de comenzar? Quiero decir: Antígona, como teatro escolar, es un texto muerto: es arqueología. No es el texto de Anouilh el que está muerto: es el empeño de ponerlo en escena…¿para qué público? De todos los que estábamos allí, los únicos que hubiéramos podido percibir algo de la vida del original éramos los seis o siete profesores. Al resto, los estudiantes de 4º de la ESO y Bachillerato que asistieron (unos 50), en respetuoso silencio, por cierto (pasaremos por alto el uso de móviles, las huidas al cuarto de hora y el jolgorio que provocó la pérdida de una lentilla), creo que apenas les llegó un atisbo del terrorífico dilema moral de Antígona y Creonte… Y a nosotros, realmente, tampoco. En mi caso, casi nunca logro liberarme de la extraña sensación que me produce ver a un adolescente (o peor aún, a un niño) representar un papel de adulto con todos sus tics de adolescente. Y ya digo que, afortunadamente, la actriz principal era lo suficientemente buena como para hacer olvidar quién era…
Algo parecido me sucede con los montajes profesionales de teatro clásico (en el sentido amplio: Lorca es un clásico) que no van más allá de la respetuosa puesta en escena: señores y señoras contemporáneos fingiendo ser quienes no son, dentro de un mundo inevitablemente de cartón. Otra cosa es La Vida es Sueño vista por Calixto Bieito, o Santa Juana de los Mataderos vista por Joan Ollé (por cierto, están en gira y creo que les toca pronto ir al teatro Español de Madrid, tras el “bonito affaire” de Rubianes: madrileños, ¡no os lo perdáis!).
Todo esto me lleva a donde quería llegar al final. La primera vez que se me ocurrió hacer algo de teatro con los alumnos, allá por el 2000, recurrí nada menos que a Beckett. Unas piezas cortas, que en realidad estaban destinadas más bien a la radio, o incluso al cine, publicadas bajo el título genérico de Pavesas. Por aquel entonces no teníamos NADA en el salón de actos: un escenario minúsculo sin laterales, sin iluminación… Nos las apañamos como pudimos, y el resultado fue sólo mediocre pero… ¡juro que aquello era Beckett en estado puro! De hecho, diría que el mejor actor (actriz en este caso: todas eran chicas) posible para Beckett es un adolescente contemporáneo: no “entiende” los textos, jamás podrá “entenderlos”, sólo “hace”, cumple las instrucciones del director casi como un autómata (el director acentúa además su lado autómata). Si añadimos música minimalista y algo de, por ejemplo, Chemical Brothers, lo suficientemente marciana para el público escolar en general (incluyo al profesorado)… ¡tenemos una bomba entre las manos!
La evolución natural ha llevado ese proyecto inicial hasta el actual: collages temáticos sobre textos de esos autores alternativos de los que hablaba en el post anterior. Los montajes originales de estos autores tienen un punto de partida que creo que a nosotros nos viene muy bien: los actores no “representan”, se dirigen prácticamente siempre al público, no hay cuarta pared… Se “supone” que son ELLOS los que hablan (pero todos sabemos que son actores…). Podemos fragmentar, cambiar, introducir músicas diversas, jugar con “coreografías” sencillas de movimientos rituales… Es sencillo de representar, no necesita “escenografías” (¡qué monas, las “escenografías” de teatro escolar!)…
Los alumnos-actores, evidentemente, no son conscientes del todo de lo que están diciendo cuando sueltan, sin inmutarse, cosas como ésta:
No debería uno empezar nunca nada. Quién sabe a dónde te puede llevar un principio. Hay que andarse con cuidado, siempre lo he dicho. Hay que andarse con cuidado. Uno empieza, inocentemente, quemando a una familia de nigerianos, continúas con el soborno a un par de políticos y, sin apenas darte cuenta, te ves robando el dinero de las arcas públicas, el robo te conduce a la especulación, la especulación a decir mentiras por la tele, de ahí pasas a que si hay que cristianizar Europa, entonces, como quien no quiere la cosa, te haces miembro del Opus Dei, un día te sorprendes con un cocodrilo en el pecho canturreando entre dientes “banderita tú eres roja, banderita tú eres gualda” para continuar con que si hay que echarle pelotas, y claro, las pelotas te llevan a querer partirle la cara a un ciclista que te ha rozado el coche y metido ya en esta espiral a golpear la mesa porque la sopa está fría, pudiendo acabar, sin más ni más, incluso votando al PP. Y todo por haber quemado a una familia de nigerianos. Inocentemente.
Hay que andarse con cuidado con los principios inocentes, siempre lo he dicho. Hay que andarse con cuidado.

Rodrigo García

Pero eso no es un problema: ¿acaso los actores de Antígona son del todo conscientes de lo que significan los largos monólogos de Creonte? Y, puestos a no entender, prefiero que todos, actores y público, se entrenen en “no entender” textos como el anterior: inmediatos, elementales, a veces brutales…
A fin de cuentas, es el mundo en que viven. El que será “su” mundo… ¡Pobres!

Adieu

Así como la ignorancia es atrevida, la estulticia jamás tiene reparos.
Pongo este añadido porque una persona, ha dicho que su actitud de poner un post ha generado mi éxodo. ¡Por favor! No es muy difícil darse cuenta de que en mi mensaje de despedida dice que ya no me siento cómodo aquí, en general y desde hace tiempo. Mis razones están expuestas...
Por favor... déjenla hacer su bar o sus cosas. Y en cuanto menciones a mi persona, o envíos de cadenas a mi mail, ahora sí el aire se vicia en este espacio y, ¿saben qué?
Apesta.

Las comunidades y los grupos suelen tener una estructura y dinámicas establecidas. Como todo proceso humano, va decantando en cada uno de sus miembros.
Para mí, es parte de algo que se viene gestando hace mucho.
Este blog comunitario se creó bajo el nombre de un espacio en mi blog que no pretendía gran cosa, sino rendirle homenaje a mi hermano, Sir Faxx.
Me alegro que haya sido así.
Hoy, las razones que me animaban ya no me animan.
Se ha profanado algo hermoso.
Y las plumas del cuervo, y la noche de Baudelaire ya no viven.
Cuando el mundo se coheliza, zarpo...
Vuelto al tonel, vuelto a la vida.
Vuelto a la estepa.
Y respiro.

Esto Es un bAR Solo por HoY...! - Rojo Corazon...

El video que viene, está negro por esas cosas del destino o desatino. Pero deberíamos ver a la querida Chavela con su poncho ! Igual decidi ponerlo porque siempre youtube se escucha mejor que Castspot... y el tema es para beber y beber... rodar y rodar...

Piensa en mi. Chavela Vargas

Chavela dixit: "Las mujeres con pasado y los hombres con futuro son las personas más interesantes."

Ahora quería poner "Y sin embargo", pero con este podemos bailar y saltar revoleando medias y tangas sobre los sofaes, y prender todas las velas juntas, fumar y conversar y arrojarnos a la pileta desde el balcón como hizo Ch. Garcia, o pintarnos las caras como gatos nocturnos.

19 dias y 500 noches - Joaquin Sabina


Y la fresita de la torta (perdón sin ofender a Chavela) Imperdible el monólogo inicial. Mis cuates !!! Que lo disfruten !!! ....... Alguien lo baila conmigo, bien quedo, suavecito y calesitero? Aquí, aquí mi corazón muy despierto muy rojo, y juguemos a las jirafas cuello con cuello.

Hay algún lugar más erótico que el cuello?

Tendremos tres bares hoy? Acá en casa les puedo convidar con vino, cointreaux, absinthe, aceitunas, queso azul y brie. Si hay otros pedidos cruzo al almacén de enfrente y llenamos la heladera... Comer beber bailar fumar, que una noche de permisos salva de muchos males !!

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Que el maquillaje no apague tu risa,

Que el equipaje no lastre tus alas,

Que el calendario no venga con prisa,

Que el diccionario dentenga las balas,

Que las persianas corrijan la aurora,

Que gane el quiero la guerra del puede,

Que los que esperan no cuenten las horas,

Que los que matan se mueran de miedo,

Que el fin del mundo te pille bailando,

Que el escenario te tiña las canas,

Que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,ni ciento volando, ni ayer ni mañana,

Que el corazón no se pase de moda,

Que los otoños te doren la piel,

Que cada noche sea noche de bodas,

Que no se ponga la luna de miel.

Que todas las noches sean noches de boda,

Que todas las lunas sean lunas de miel.

Que las verdades no tengan complejos,

Que las mentiras parezcan mentira,

Que no te den la razón los espejos,

Que te aproveche mirar lo que miras.

Que no se ocupe de ti el desamparo,

Que cada cena sea tu última cena,

Que ser valiente no salga tan caro,

Que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,

Que no te vendan amor sin espinas,

Que no te duerman con cuentos de hadas,

Que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,

Que los otoños te doren la piel,

Que cada noche sea noche de bodas,

Que no se ponga la luna de miel.

Que todas las noches sean noches de boda,

Que todas las lunas sean lunas de miel.

Hojas de otoño

"Autumn Leaves" Eva Cassidy

Entregada a tu viento camino por tus calles,
no me importa la lluvia, no me importa el dolor.

Photo_Hayedo_mía no es.

chorro, conífera, agua, color, flujo, salvaje, aislado, movimiento, forma, hoja, lejos de todo, pantano, amarillo, bosque, paz, tierra, manos, sonata, tronco, árbol, libertad, aislado, escapar, forma, ninguno, soledad, horizontal, eclipse, lejano, allá, más acá, paisaje, mirar, abedul, rojo, otoño, vertical.

A mis compis que deambulan entre ocresnaranjas.

WORLD TRADE CENTER

Anoche me tragué un pastelazo de película. La pérdida de tiempo (1h 53 min) me hace sentir escalofríos, pero al menos ni fui al cine a verla ni la alquilé. Me la bajó de Internet una compañera y me la grabó. Un gasto de cualquier otro tipo hubiese sido desmerecido.
La bufonada se llama “World Trade Center”, y la firma Oliver Stone. Pues nada, ni por esas. Ni con un supuesto buen director. La peli es mala como la peste. Ya decía yo que para ver eso, mejor no gastarse un duro.

Aprobado justito porque el objetivo de la peli se cumple, pues Oliver Stone sólo quería explicar una historia en mitad de aquella marabunta, relatar una situación de supervivencia y el rescate de John McLoughlin y Will Jimeno, dos policías pertenecientes a la Autoridad Portuaria de Nueva York, que quedaron atrapados en los escombros del World Trade Center el 11 de septiembre de 2001, después de intentar ayudar a la gente a salir de las torres. Y digo intentar, porque no consiguieron ayudar a nadie. En menos de lo que canta un gallo se les vino la torre abajo.
Como buena película estadounidense, las frases de vacileo y las fantasmadas patrias se dan por doquier. En voz del prota, un Nicholas Cage envejecido por un bigote y por canas: “EEUU está preparado para todo, pero no para esto”. A ver, ¿qué país en el mundo está preparado para todo? Si en cualquier lugar, caen cuatro gotas y ya está todo inundado, si se ha demostrado que todos los países, de una forma u otra, son vulnerables a ataques naturales o terroristas.
Nos pasamos toda la peli oyendo los diálogos heroicos de los dos protas, que atrapados entre los escombros y con las piernas rotas, aún tienen fuerzas para hacer bromas al más puro estilo yanqui. Y de este escenario, pasamos a las casas de las familias sufriendo lo indecible, la esposa de Will Jimeno embarazada y la de McLoughlin peleando con el hijo pequeño que quiere ir a la zona cero a salvarle él mismo.
En mitad de las ruinas asistimos a la aparición de Jesucristo a Jimeno, con una botella de agua en la mano para él (ambos polis se quejan de la sed que pasan) y la mujer de McLoughlin, que le da ánimos para que vuelva a casa y le acabe de arreglar la cocina que le prometió…Madre mía…no comment.
Y así, de repente, aparece un personaje que no sé para qué viene ni qué pinta allí. Un ex marine que desde Wisconsin ve las imágenes por la tele de lo que está pasando y decide irse a Nueva York. Se rapa el pelo y llega allí en plan Terminator dispuesto a ayudar. Pero…en realidad, sus apariciones son hilarantes. Se le ve por allí, caminando entre los escombros y su única labor en la historia es prestarle una navaja a uno de los verdaderos héroes que salvaron vidas esgrimiendo algo así como: “no es un simple cuchillo, es del cuerpo de marines”. Me troncho.
En fin, que nada, que los salvan y todos juntos, felices y comiendo perdices, banderitas hondeando, moralina yanqui y madre mía, por fin se acabó el pestiño este. Que alguien más la vea, por favor, y me aporte algo interesante sobre ella, porque no lo encuentro por ningún lado. Pero no es de extrañar. Es cine estadounidense. Mucha pasta y poco guión.
El lema de la peli: “El mundo vio el Mal ese día, dos hombres vieron algo más”. Estaría bien que los yanquis viesen de vez en cuando SU propio mal.

He resucitado

Besos abrazos para todos.

Su quiero mogollon.

Ya entrare mas y me pongo al dia, "palabrita der niño jesus"

LAMPA

Roman Polanski 1959.

Dedicado a Rob

En espera de sus crónicas
sobre el Festival de Cine de San Sebastian.
Son 7 preciosos minutos con 21 segundos. Vale la pena.

Colectivo Blog Festival, 12/10

Por si os interesa y queréis participar:

"Colectivo Blog Festival, 12/10." Ese nombre lleva el encuentro abierto a la participación de todos que tiene lugar desde hoy hasta esa fecha en este espacio, su red de bitácoras vinculadas y la blogósfera en general.

Muchos motivos llevan a la realización de este encuentro cultural y social, pero los más importantes son la necesidad de integrar a las personas que participan de este weblog, acercando diferentes miradas en un intercambio dinámico que solidifique nuestro compromiso con la realidad y el hecho de revisar nuestros orígenes para construir un futuro colectivo.

El 12 de Octubre de 1492 concluyó la realización de un viaje a través del Atlántico que modificó para siempre la historia. Hoy es tiempo de hacer memoria, buscar las palabras y las imágenes que mejor representen las implicancias de esa travesía, en el pasado, ahora y en el futuro, tanto para América y sus pueblos como para Europa y su gente. Podemos usar cualquier recurso disponible para hacerlo. Les sugiero que naveguen, exploren y usen su imaginación para expresarse.

Podemos escribir en forma de prosa, usando la lírica, la poesía o el relato en tono reflexivo o quizás valernos de la música y los contenidos audiovisuales. Todo es válido para generar un diálogo entre las diversas formas culturales que se intersectan aquí. Creo que estamos ante un mundo lleno de posibilidades, donde enérgicas voces hablan con diferentes matices lo que sienten dentro suyo y en cuyos corazones late la necesidad de acercarse a un nuevo modo de relación con las demás personas.

Creo que es posible encontrar aquellos vértices en común que nos permitan ir hacia la construcción de una sociedad distinta de las precedentes, tomando de ellas su experiencia, su fuerza y sus mejores aspiraciones. Creo que está en nuestras manos producir los cambios que necesitamos realmente.

Las bases son muy sencillas:
Se publica el artículo en el blog propio o espacio virtual,
Luego envían un correo a colectivoblog@yahoo.com.ar poniendo como asunto "Colectivo Blog Festival, 12/10", agregando los siguientes datos en el cuerpo del mensaje:

ºTítulo del artículo
ºBreve resumen del mismo
ºNombre de la bitácora
ºAutor
ºEnlace permanente al post.

El plazo de recepción de artículos finaliza el próximo Miércoles 11 de Octubre a las 13:00 horas (ARG), 18:00 (ESP). Pueden consultar horarios para otros países del mundo.
Quien lo desee, también puede realizar un trackback a esta entrada, con el artículo que participe del festival o hacer un post en su blog invitando a otros a intervenir con sus aportes en el mismo.
No es necesario ser miembro de Colectivo Blog para enviar sus contribuciones al Festival.
Se recibirán hasta tres intervenciones por cada autor
Todos los trabajos enviados aparecerán como creación colectiva en el post que dará por finalizado el evento el día Jueves 12 de Octubre, luego de ser compilado todo el material.
¡Ojalá esta experiencia sea sustancial, dinámica e integradora para todos ustedes!
¡Disfruten el festival!

Oooooooo!!! y Ohhhhhh !!!

Me dijeron que hay un libro escrito todo con la letra A. Pero todito todo !!!

Esta canción es toda con O... Es una especie de parodia burla de personajes nefastos o marginales o conspicuos.

Probamos hacer los comment solo con una vocal ?? :=)

Hasta acá han alabado las arrancadas las amadas alas acanaladas....

Este perenne pelele me pende, dele, dele, tenés té? ...


Leon Gieco - Ojo Con Los Orozco



Ojo con los Orozco
León Gieco.

Nosotros no somos como los Orozco,yo los conozco, son ocho los monos: Pocho, Toto, Cholo, Tom, Moncho, Rodolfo, Otto, Pololo. Yo pongo los votos sólo por Rodolfo, los otros son locos, yo los conozco, no los soporto. Stop. Stop. Pocho Orozco: Odontólogo ortodoxo, doctor Como Borocotó Oncólogo jodón Morocho tordoGroncho jocoso Trosko Chocó con los montos Colocó Molotov. Bonzo. Toto Orozco: Colocón Drogón como pocos Tomó todos los hongos Monologó solo como por dos otoños Botó formol por los hongos Tomó cloroformo, bols, ron, porrón, torronto, toso Norto con Bordón ¿Lo votó o no? Dobló los codos como loco ¡¡Coño!! ¿sos vos Toto? Corroboró Socorro, cómo tomó Morfó hot dog, mondongo, pollo con porotos Lloró, lloró con dolor Por como lloró tomó como dos hongos Tocó fondo Tocó como loco Contó todo, todo, todo Bochornoso como Cóppolo. Stop. Stop. Cholo Orozco: Mocoso Soplón Moroso Bocón Chorro como Grosso Robó dos potros por Comodoro, los montó, los trotó por Bolsón, por los Toldos, por Chocón Doloroso. Stop. Stop. Tom Orozco: Proctólogo morboso Compró por los shops fotos porno color Compró como dos tomos Trozos Cosos Colchón roto Homós como Gomón Trolos gozosos con condón Pomos con moño rococó Todos polvos cortos Fogoso. Stop. Stop. Nosotros no somos como los Orozco,yo los conozco, son ocho los monos: Pocho, Toto, Cholo, Tom, Moncho, Rodolfo, Otto, Pololo. Yo pongo los votos sólo por Rodolfo, los otros son locos, yo los conozco, no los soporto. Stop. Stop. Moncho Orozco: Sólo probó porro Voló con los ojos rojos por los polos Voló por Bonn, voló por Hong Kong Por London, soñó con Yoko Ono, lloró por John Voló por vos Voló por nosotros Brotó como flor bordó Roló pot, nos contó Los tronchos son grosos como los corchos Bocho borroso. Stop. Stop. Rodolfo Orozco: Con voz como John Scott Ronco, ronco Formó todos los coros Tocó: Doblo con Mollo, bombo con Moro, tom tom con Porno, joropo con Tormo, bongó con Don Johnson Tocó con Toto, los Lobos, los Door, los Moscos Compró dos vox Tocó "Socorro" con Pol Nos contó con honor: ¡Toco con Bob! ¡Toco con Bob! Sopló corno, trombón Tocó son sonoro con los cocos Rock, pop, folk, pogo Nos contó como oyó todos los: ¡¡Oh, oh, oh, oh, oh... !! Tocó con todos Por poco no tocó con Colón Coloso. Stop. Stop. Otto Orozco: Con otros rollos Con poco protocolo Copó todo como los Born, Troncoso, Don Floro o los Lococo Logró otro comfort Ojo por ojo Controló todo Convocó por fono los otros Orozco Contó con todos Cobró todos los bonos Bocón Colocó montos grosos por Boston Cobró dos lotos Compró dos Ford, ocho Volvo, dos Gol Oro Motos Toros Compró los Coto, Rodó, Coconor Zorro. Stop. Stop. Pololo Orozco: Gordo fofo con olor Mormón Glotón con jopo Rostro poroso Rotoso Como con motor roto Solo como croto Solo como topo Solo como Don Bosco con poncho Choto. Stop. Stop.

Y parece que los alemanes tienen buen humor !!!!

Cama de....

- Ven.
- No, es sólo para decirte un secreto al oído.
- Que si, lo prometo, es importante.
- Que no bobo, el monstruo de las cosquillas no está hoy.
- Que si, va en serio.
- Noooo, de verás, es una cosa importante y te va a encantar.
- De verdad de la buena.
- A ver, que te digo que no, el monstruo está dormido.
- Pues no sé, si no tiene sueño habrá salido en bici.
- Claro que le gusta montar en bici, como a ti.
- Nunca me fijé, pero llevará casco, digo yo.
- ¿Rodilleras?, si, creo que si.
- ¿Qué?, ¿no vienes?
- Tú te lo pierdes, con lo chulo que era.
- Ahhh no, a distancia no se pude decir.
- Porque es así, se pierde la magia y las palabras no llegan.
- De verdad, que siiiiiiii, me lo contó anoche la luna.
- Ya, ya sé que anoche la luna estaba grande, por eso.
- Anda, ven.

Manuel viene y acercándome a su oído me abalanzo sobre él y el monstruo de las cosquillas, o los besos depende del día, entra en acción. Se suceden las risas y el enfado, se sabe engañado de nuevo, todo ello forma parte del juego, un juego que se ha repetido a lo largo de sus seis años, invariablemente. Imagino en él la expectación, la duda, el cosquilleo de saber lo que realmente sucederá al final con la incertidumbre de que esta vez el secreto sea real.

No dejo de preguntarme cuantas veces yo sigo actuando igual, cuantas veces aún a sabiendas del engaño me dejo llegar al oído para al final sentirme defraudada, encontrarme que no hay secreto. Sólo que cuando ahora sucede ni siquiera quedan cosquillas que lo compensen.

Tal vez deberíamos cambiar el juego pero me fascina ver su cara con esa mezcla de risa floja y enfurruñada. Y a veces pienso que es una forma divertida de habituarse a la frustración, ya tendrá tiempo de descubrir que la sonrisa no será la moneda de cambio cuando llegue. Tiene todo el tiempo para crecer...

Cumple de Anaví y el Tanguero.

Hoy cumplen años dos amigos de la Generation: Anaví y José Francisco. Así que, les regalo unos vídeos y me voy a trabajar.

Para Anaví, un vídeo de su cantante preferido, para que sepa que me gustaría estar con ella en la exposición, aunque, en cierta forma, lo estoy:





Por Irlanda y porque me gusta (espero que a los cumpleañeros también´) un vídeo de Enya:



Para José Francisco, que seguro que le encantará, a pesar de que no conozco sus gustos. No hay sonido en el vídeo, pero ¿qué más quieres? :-)

Mañana en el Abasto, para José Francisco y Anavi!!

Perdón Pam! No quise pisar tu post.

.

FELIZ CUMPLEAÑOS TANGUERO y ANAVI!

de la Generation - colaboración especial, Xnem.


LOS BARRIOS PORTEÑOS:

San Telmo, El Abasto, Almagro. Tres barrios tangueros, tres de los cien barrios porteños !!!! Llenos de musica y casas con balconcitos y rejas coloniales mmmmm.... A ver cuando te vemos milongueando por aquí... :)

Luna sobre terraza en San Telmo

Luna en Almagro

El Mercado de Abasto de Buenos Aires (hoy tristemente convertido en shopping)

y hablando del Abasto... ALGO SOBRE SUMO


Lucca Prodan. Un italiano-estadounidense, que se viene a vivir a Buenos Aires, por el 83 más o menos, y forma una banda de rock que se llamó SUMO. Se instaló en el Abasto cuando no había extranjeros visitándolo ni tantas casas de regalos para viajeros ni tanto color. Se hizo un personaje típico del barrio, raro. Adicto a la heroína, terminó como se imaginan.. Pero trajo un estilo diferente, cantando con tono italiano en español, o en inglés, o mezclando. Es una leyenda, parte de la historia del rock argentino. Y dicen que su fantasma habita en el Abasto.... En La Falda (provincia de Cordoba) le pusieron su nombre a una calle, que es la continuacion de la calle Carlos Gardel... Cosas del destino.

La canción me gusta mucho, y se llama "Mañana en el abasto", para que le lleve a JOSE F. los efluvios del barrio de Gardel... y ahora que se lo de ANAVI, para que ella regrese un ratito a BUENOS AIRES.


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Gardel a colores, en un portón del Abasto....

Qué cantante de lujo ...!! ;)

La farola (ficción)

La calle desierta por la noche. Todo es calma fuera, pero llueve dentro. Me he convertido en un mirón que todo lo mira, todo lo observa… menos a sí mismo. Porque todo me ha enseñado a no quererme nada y a no mirar en mí ni por mí. Al menos aquí, en este hostal en el que ahora habito, no he de dar más explicaciones que unos billetes cada fin de mes. El precio es abusivo, pero todo en este sistema lo es. Todo es abusar.
Anoche me quedé perplejo con un niño sucio que se paró junto a mi moto y me pidió colocarse mi casco. Se lo puse yo mismo y salió corriendo despavorido. A lo lejos soltó un gritito de placer, mientras sus piernecitas se movían a gran velocidad. Y me sentí vivo. Contento. Alguien era feliz por mí, o más bien a mi costa. Mi padre se hubiera reído mucho si hubiera presenciado el percal y de su boca cariada hubiese salido esa frase lapidaria que apestaba tanto como su aliento: eres un pringao.
La calle desierta por la noche es un respiro. No me gusta la gente. Es un padecer cruzarme con ellos cada día y poner caras y hacer papeles, siempre igual. Actuando.
No quiero actuar más, no me gusta. Soy un puto pringao. Pero no quiero ser nada más que eso. Nunca tuve otra aspiración más que dejar de trabajar. Estoy hecho de la pasta de los sueños débiles. Me canso pronto de todo, porque nunca me faltó de nada. Ni tan siquiera mala suerte.
Ahora estoy apoyado aquí en el balcón, casi esperando a que tú llegaras y me rescataras de este mal sueño del que no despierto porque no estoy dormido.
Ahora estoy aquí apoyado, sentado, observando el mundo, los cambios, los pisos, el silencio, el bar cerrado y todo cerrado, abierto a esperarte. Nada mejor que hacer. Nada mejor que esperar. Porque esperando mantengo la ilusión de tenerte y no. De no haberte perdido una tarde enfermiza, demasiado obsesionado, obtuso y borracho, con todas las nimiedades que el mundo vende como primordiales. Ya sabes: una hipoteca, una cerveza, el cigarrillo, un bocadillo de jamón y un solitario de cartas para no tener que hacer gala de mi competitividad más que con una baraja. Ya sabes, aquellas pequeñas cosas que me alejaron de lo imprescindible.

A mí no me falta de nada. A mí me sobra de todo. Tengo historias y muchas bolsas de plástico en las que guardo cosas. A mí no me falta de nada. Tengo paranoyas que me introducen poco a poco en el mundo de los locos y me pregunto si no vale más la pena todo esto que la cordura.

Me cruzo con personas mayores tan patéticas como yo, pero con mucho menos que contar. Hay un gato que da vida al edificio y es más longevo de lo que nosotros jamás pudiéramos soñar.

Tras el biombo que separa el restaurante de la sala de charla, una chica come cada día tortilla de patatas placenteramente. Comienza el ritual. Se detiene en cada pequeña porción y le resulta un desfogue tragarla lentamente. Un único modo de sentir el mundo y sostenerse en la tierra. Nunca ha hablado con nadie.

Una señora mayor espera cada 6 de enero a que vengan los Reyes Magos y le dejen algo. El dueño del hostal le deja pequeños regalos en la habitación en la víspera, sin que ella se entere y en la mañana despierta nerviosa como un niño. De verdad cree que el milagro de la Navidad llega a su puerta cada día de Reyes.

Tengo una llave oxidada en mi bolsillo con la que abro la habitación cada día. Es el único símbolo de pertenencia de algo o de ficticia intimidad. La chica de la tortilla dispone de una de las peores habitaciones del hostal. Es claustrofóbica y sin ventilación. Da a un patio de despensa, un lavadero y una mísera luz que lo impregna todo de nostalgia. Cualquier tiempo y lugar siempre fue mejor. A veces la veo salir y acercarse a la Iglesia que hay justo al lado de este edificio errante y equivocado. Entra frenética y sale con paz.
Y abro la boca de sueño, en mitad de esta calle desierta por la noche.
¿Vendrás?
Se ha apagado la última farola.

Teatro alternativo

“(…)
Usted es un caballero.

Y yo soy una idiota.

Quiero decir:

Alguien debe quedar haciendo panfletos como un idiota.
Alguien se tiene que pintarrajear la cara con su propia mierda,
alguien tiene que seguir siendo dionisíaco.
Alguien debe quedar como un idiota haciéndose preguntas,
preguntas de idiota,
alguien debe quedar imbecileando,
alguien debe quedar de bufón,
qué mierda somos los artistas sino bufones,
pobres Yorik,
estúpidos Yorik,
babosos Yorik,
somos jodidas calaveras en manos de los desesperados,
de los progres,
de los snobs,
de los sensibles,
de los cultos,
de los inteligentes sabios y de los inteligentes necios,
todos tan modernos,
todos tan burgueses,
hijos de la Ilustración,
libertad, igualdad y fraternidad,
el corazón a la izquierda y el bolsillo a la derecha,
¿recuerda que en Francia volvió a ganar De Gaulle?,
todos tan magníficamente alimentados,
los señores y los bufones.

Sin ir más lejos yo como tres veces al día.

Y eso me hace sentir alegre, se lo juro.

Passolini escribió un poema
defendiendo a los policías de París,
los policías que recibían las pedradas en el 68.

Es lo mejor que he leído en mucho tiempo.

Los policías tenían que trabajar como cabrones para sacar adelante a sus familias.

Los protestones no.

Los protestones acababan en las cafeterías.

Como usted y yo.

Usted y yo representamos la doble moral, ¿entiende?”

Angélica Liddell, Mi relación con la comida.

Lo confieso: soy un adicto a eso que casi todo el mundo llama Teatro Alternativo. Textos como los de esta mujer, pura energía en escena, puro nervio, puro puñetazo en el estómago, y en la boca, pura patada en el culo, puro lo que quieras… sólo se pueden ver representados en estos teatritos casi de juguete, con lo mínimo imprescindible, que funcionan a base de la voluntad de unos cuantos locos que saben muy bien lo que quieren: intentar vivir del teatro, pero no de cualquier manera… Investigar con la palabra, con el movimiento, con el público, con las “buenas intenciones”… ¡Y esas salas están bastante llenas, la mayoría de las veces! ¡Y de gente muy joven! Los Manantiales o La Carme, en Valencia, El canto de la cabra, La cuarta pared, la Pradillo en Madrid, la Sala Beckett en Barcelona…
En fin, yo vi a Angélica Liddell en Los Manantiales, con una versión muy libre del Ricardo III de Shakespeare… ¡Y todavía no me he repuesto! Lo mismo me ha pasado con Rodrigo García, o con Carlos Marquerie (y el resto de Marqueries), o con Juan Úbeda-Elisa Gálvez (El canto de la cabra)… O con Ximo Flores, en Valencia… En fin: gente desconocida por el “gran público”, pero que están escribiendo (¡y representando!) textos tan potentes como este, y permitiendo que el teatro siga vivo, fuera de los circuitos momificadores oficiales, verdaderos sumideros de dinero público, de vanaglorias y de superficialidades varias…
Los que podáis acercaros a estos lugares, no dudéis en hacerlo cuanto antes… ¡Es aire fresco, en medio de tanta mierda! Palabra de cronopio militante.

UNA MANO Y UN OTOÑO

(o ambas cosas) por Jorge Riechmann

De repente el olor de las mimosas

como una antorcha que respira o como

una ola inmemorial que besa

la desnudez expectante de la playa.

No es más que la puerta

que se abre, pero pone en movimiento

un aire donde cuaja

toda la dulzura de este precario otoño.

DUM SPIRO SPERO:

me defiende defiendo

mi cabrona esperanza

mientras me quede aliento.

Se puede elegir una o... ambas cosas. En la plaza me encontré con un mercader de sueños.

Aprenda inglés con Josemari.

Para los que jamás pasaron del verbo to be, la prueba de que querer es poder sin miedo al ridículo personal ni internacional. Ni los vídeos de Muzzy, el monstruo verde que venía de otro planeta, ni aquella mítica serie del Follow Me que veíamos en la niñez los que pasamos de los treinta, en la que balbuceamos nuestras primeras palabras en la lengua de Shakespeare. Esto es un hito en la historia de la enseñanza del inglés en nuestro país. Vamos, que yo estoy pensando retirarme y dejarle el puesto a él...

Damas y caballeros, sin más preámbulos: "Aprenda inglés con Josemari", cortesía de EP3 radio:

Curso de inglés

Visto lo visto y oído lo oído, está claro que este hombre estudió en las más prestigiosas universidades anglosajonas, siguiendo los consejos del libro Speaking in Silver. Y yo mil años estudiando inglés, ¿pa qué? Ni máster, ni Erasmus, ni becas para dar clases de español en Irlanda del Norte, ni leches, yo lo que tenía que haber hecho es un cursillo de esos de "hable inglés en tres semanas" y haberme ido a EEUU a dar conferencias. Me dejé quitar el puesto, ché. Si está claro que hablar en otro idioma es cuestión de echarle morro y hacer como que sabes lo que estás diciendo.

DeseO

Sólo tu corazón caliente
y nada más

Lorca

De pergamino las pieles en garabato.

Caprichos como huesos de aceituna.

Manzanas rojas a mordiscos.
Peces brillantes guardando por mis bolsillos.

Larvas de vida guiñándo entre las baldosas.
La cinta del tiempo ancha.
Declinar las abreviaturas.

El desorden de la arena en cada labio.
Cenizas rotas al viento.

El furor sin heridas.

Ráfagas en la nuca y médula.
Nidos de gorrión en todos los balcones.
Una gota de tinta sobre mi cubo y mi pala.
Una selva en cada verso.

Camisa rota, bailo, en la madrugada.
Corto limones, tiñe de amarillo el agua.

Y mi corazón caliente
_como algodón azucarado-
de feria y sin escarcha.

Marga & Malena ( uniendo mar y vino de sueños)