Un fuerte abrazo muchachos!

Gracias al blog de 2manos vi esto hoy

http://www.youtube.com/watch?v=vr3x_RRJdd4

abrzo.

Eclipse para el alma

Diana Krall _ The Look of Love

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.


Vicente Aleixandre

Poeta español nacido en Sevilla en 1898.
Su infancia transcurrió en Málaga, y aunque desde los trece años se trasladó con su familia a Madrid, el mar dejó una profunda huella en su poesía. Fue profesor de Derecho Mercantil y miembro de la Real Academia Española desde 1949. Es uno de los grandes valores de la poesía del siglo XX.
Su primer libro, «Ámbito», fue publicado en 1928, al que siguieron, «Espadas como labios» en 1932, «Pasión de la tierra» en 1935, «Sombra del paraíso» en 1944, «Mundo a solas» en 1950, «Nacimiento último» en 1953, «Historia del corazón» en 1954, «Poemas de la consumación» en 1968, «Diálogos del conocimiento» en 1974 y póstumamente «En gran noche» en 1991.
En 1934 fue Premio Nacional de Literatura y en 1977 recibió el Premio Nobel de Literatura.
Falleció en Madrid en 1984.

Pido ser Lecter, la próxima

La próxima vida pido volver a Florencia
y ser H. Lecter MD

Personaje tan incomprendido...

Agua

Hoy me he quedado embobada mirando cómo salía agua del grifo, en el despacho. Entonces he recordado una historia.
Hace un tiempo, ví una entrevista que le hicieron en TV3 (la televisión pública de Catalunya) a Josep Lluis Carod Rovira, líder de Esquerra Republicana de Catalunya. Era una entrevista de tipo personal. Carod explicaba que durante un verano, vivió en su casa un niño saharaui. Una noche, durante una cena, el niño ayudó a recoger la mesa. Cogió de uno en uno todos los vasos de agua medio llenos y los vertió, también de uno en uno, en la jarra grande, devolviendo así todo el agua no consumida durante la cena a la jarra
Aquella anécdota se instaló en mi cerebro y la he recordado numerosas veces, mientras lleno un vaso del líquido precioso.

Cosos de Buenos Aires (locos)

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste?
Salís de tu casa, por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en mi...
Cuando, de repente, de atrás de ese árbol, se aparece él.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte
en el viaje a Venus: medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies,
y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. ¡Ja, ja!
Parece que sólo yo lo veo.
Porque él pasa entre la gente, y los maniquíes le guiñan;
los semáforos le dan tres luces celestes,
y las naranjas del frutero de la esquina le tiran azahares.
Y así, medio bailando y medio volando, se saca el melón, me saluda,
me regala una banderita, y me dice...

Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.

Balada para un loco- Horacio Ferrer

Photos_Nestor Botta

Salvador Puig: ¡Gracias Pam!

Gracias al pot de Pam he recordado mi admiración por el anarquismo catalán, por hombres como Salvador Puig.
Por todos aquellos que creen en la acción en la construcción del hombre libre.
Por los ideales.
Por la República.

JALEO

Este medio día en Barcelona.

Menorca ha sido la única isla Balear que ha quedado apartada del Periplo Baleáricus 06. Por cierto es la isla a la que mas veces he viajado.
En el marco de las Fiestas de la Merçé, la patrona de la ciudad de Barcelona, este año Menorca ha sido invitada de honor, y en su representación hemos podido asistir a una variada selección de bailes populares y una demostración de “jaleo”.

"Caixers" de todas las esdades.

Tradicionalmente las fiestas populares de los pueblos menorquines celebran espectáculos ecuestres donde jinetes y caballos demuestran sus habilidades al ritmo del “jaleo” que es como se llama a la música que los acompaña. Principalmente en las fiestas de Sant Joan.

Asistí un año a estas fiestas cerca de Mahón y puedo decir que el pequeño ejemplo visto esta mañana en la Plaza de La Catedral de la capital catalana, me ha hecho recordar sus mejores momentos, allí los mozos son parte principal en la fiesta. En los años setenta se puso de moda que el caballero o “caixer”, hiciera saltar al caballo y lo sostuviera un tiempo en el aire, los mozos con sus manos le sujetan la barriga al animal para que esté aún mas tiempo con las patas levantadas, es decir haciendo “el conillet” (el conejito). Hay que decir que la mayoría lo sostienen con una sola mano, porque en al otra portan una botella de Gin Xoriguer o Gin Beltran; –la ginebra es una bebida muy popular allí, recuerdo de la estancia de los ingleses en la isla-.
Los caballos son de pura raza menorquina, si queréis ampliar la información mirar.

http://www.cavalls-menorca.com/fiestas.htm

"fot-li es jaleo"

Viejo ciego

Con la voz del Polaco Goyeneche... viejo tanguero, con la voz quebrada a cigarro y alcohol, de la estirpe del Guitarrero viejo, de Zitarrosa...
De aquellos otros, como Waits...
Enjoy

Por qué me quedo...

A riesgo de que parezca que sufro una inestabilidad maniaco-depresiva, pido disculpas por el post de ayer, el cual he decidido retirar...
Ayer fue un día en el que todas las causas del universo parecen conspirar para hacer que uno haga "pum".
Ya restablecido y bajando "de las cimas de la desesperanza" como diría Cioran, me lo tomo con más calma.
Gracias Piscuis, Mahaya, Xnem, Pam, If, Amelche...
y lo de mi enojo con alguien no es para darle vueltas: una copa de más...
un gran abrazo y sigamos con el baile.
¡Gracias!
Snif

Mi "Personal Jesus" personal.

He estado viendo el vídeo de “Personal Jesus” de Depeche Mode y me moría de la risa, jovencitos siniestros jugando al spaghetti western en Almería. Pero si me suenan hasta los cactus de ese lugar! Y sale una mexicana que es un pedazo de gitanaza andaluza y unas morenas, mas castizas que un chotis. Y hasta las gallinas son de la tierra!
Por eso y por otras muchas razones mas, prefiero poner la versión de Johnny Cash que no la de los chicos, el vídeo lo podéis ver en YouTube si gustáis, pero es malo de cuidado aunque divierte.

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Nunca me gustó "Personal Jesus" de Depeche Mode

Big Brother and The Holding Company - Summertime

Summertime

Bar McRaVeN: Territorio Liberado...

Radio Farabundo Marti, transmite desde territorio Liberado:
Considerando,
que el alto mando de la guerrilla capturó los toneles,
que ha pintado de un verde lorquiano el bar,
que los revisionistas fueron condenados a vivir en USA (como decía Wilde, cuando un norteamericano es bueno y muere, va al cielo; si ha sido malo, regresa a norteamérica)
que sólo de Bar vive el hombre,
que las banderas del pueblo ondean nuevamente...

Sed todos esperados y bienvenidos mañana al Bra McRaVeN en su horario habitual...

Bar o Muerte

Venceremos

En el sur hoy es primavera.

Bienvenida otra vez primavera esencial con el ritmo a tus pies

¡hoy los vuelvo a encontrar!

Hay un lugar donde los pájaros
van a conversar con caracoles del mar.

Bienvenidos otra vez, soy septiembre a tus pies.
Ya nos conocemos muy bien, soy las flores y el Edén.
Hay un lugar...

Si me ves, como siempre en septiembre
di tu nombre y llamaré a tu puerta.
Si me ves, como siempre en septiembre yo soy, soy esa flor.

Bienvenida...hay un lugar...

Hay un lugar donde el perfume está,
con sólo respirar uno puede hallar, uno puede hallar.
Es un lugar... ¡Oh! Primavera esencial,
es
un
lugar.

Man Ray
Photos_Shopie Thouvenin

Mi no-familia del norte, sabe por demás que octubre puede ser primavera, depende de nosotros siempre. (pero que bueno que está acá nuevamente seduciendo los sentidos)
Besos con aromita a retamas patagónicas. J'adore.

Dia mundial del Alzheimer

Si me disculpais y aunque soy poco amiga de Dias mundiales, me perece que este es suficientemente importante.
El 21 de Septiembre es el dia mundial del Alzheimer.Con este motivo del 4 de septiembre al diez de octubre se estan acabo una serie de actos en Madrid.
Dejo una serie de links por si interesan y quereis darles un vistazo.

http://www.afal.es/cma.html?id=cw4111e8f886528

http://www.universia.es/html_estatico/portada/actualidad/noticia_
actualidad/param/noticia/hhbai.html
Este habla de los cuidadores.

http://afamo.blogspot.com/2005/06/da-mundial-del-alzheimer.html

Tendía los sueñus al sol
ya non los recogía
hasta que estaban ensuitus.
Lluegu
guardábalos nel caixon
de los recuerdus.
A veces,
sacábalus pa que is diera
l´aire,
y algunos dellos
mas atreviú que los outrus,
iba a meterse
entre las páxinas d´un llibru.
(Desconozco al autor)

El Bable es un dialecto de Asturias, al norte, donde el A-tlán-tico (jeje) se hace Cantábrico. Es la tierra de la "U" cerrada y de las manzanas verdes que una vez pisadas se convierten en sidra por arte de las barricas. Duendes que allí se llaman Trasgus, a veces acogedores, a veces con mala leche. Y el verde, siempre verde que pinta las montañas y los valles, los acantilados negros y el mar cotidianamente gris. Gente seria, recia y poco habladora pero cuando se entregan son de carne y hueso y sus abrazos aprietan. Siempre me recordaron al musgo que por allí tanto se da: ásperos cuando los tocas la primera vez pero suaves si te acostumbras a su tacto y sabes tocar.

Es evidente que me encandila aquel lugar, ¿verdad? Marcho, como dirían, allí unos días... volveré más salvaje y con ganas, siempre me sucede, consigue ponerme las pilas como pocos sitios. No hagais estropicios en mi ausencia y disfrutad...

Blade Runner [Time, What is Time]

Blade Runner [Time, What is Time]

A principios del siglo XXI The Tyrell Corporation desarrolló un nuevo tipo de robot llamado Nexus, un ser virtualmente idéntico al hombre y conocido como replicante.

Los replicantes Nexus 6 eran superiores en fuerza y agilidad y al menos iguales en inteligencia a los ingenieros de genética que los crearon.

En el espacio exterior los replicantes fueron usados como trabajadores esclavos en la exploración y colonización de otros planetas.

Después de la sangrienta rebelión de un equipo de combate de Nexus 6 en una colonia sideral los replicantes fueron declarados proscritos en la tierra bajo pena de muerte.

Brigadas de policía especiales -con el nombre de Blade Runners- tenían orden de tirar a matar al ver a cualquier replicante invasor.

A esto no se le llamo ejecución, se le llamo retiro.

He visto cosas que vosotros,

no creeríais.

Atacar naves en llamas

más allá de Orión.

He visto Rayos-C

brillar en la oscuridad

cerca de la puerta de Tannhauser,

Todo esos momentos

se perderán en el tiempo,

como lágrimas en la lluvia.

Es hora de morir.

Para Robotrix y sus sueños

Un poco mas de México

Señores hoy traslado aquí “con mucho gusto y singular alegría”, como dicen por allí, lo mas revolucionario de mi colección de postales. (Lo mero bueno). Y celebrar con vosotros la Independencia y el “mes patrio”, y también que personalmente este verano, se ha cumplido el décimo aniversario de mi toma de contacto con México.

Siempre tuve muy claro la diferencia entre México y España, en los dos hubo una revolución, pero ellos la ganaron.
México un país que siempre ha tenido en cuenta la fotografía y su gran patrimonio es guardado y tratado con mucho celo.

Y un par de fotos mías, donde se muestra que Emiliano Zapata
está muy presente en ese país.
El nem con Pancho Villa en Zacatecas.

Unas “chelas” para celebrarlo?

Quién dijo blanco?

Volvía a mi casa de siempre, la de toda la vida, tras muchos años y alguna que otra existencia innecesaria pero ésta vez la casa estaba vacía. Debo tener alma de neandertal sin domesticar así que necesitaba crear una cueva de nuevo y que fuera “mía” , sin recuerdos. Pensé en tirar paredes para crearla a mi imagen, no me gustan los estorbos, casas y vidas diáfanas y más en aquel momento pero dada mi trayectoria era mejor no hacer cambios definitivos y elegí cambiarla bruscamente en virtud del color. Nada de medianias, colores fuertes, vivos, verde, azul, malva... y no por dios, no se trataba de la colorterapia esa (se llama así?), era jugar con gamas y espacios, con luces y claroscuros dando vida a unas simples paredes, las de una casa orientada al sur donde la luz del sol y de los días grises hacen maravillas transformando los contornos. Pensé, pensaron, que me cansaría pronto pero no fue así, sigue sorprendiéndome la serenidad al despertar rodeada de malva con los dibujos que forman la tela colgada de la pared y sus cristales o comprobar como el verde se torna en limón mientras pasan las horas.

Quién dijo blanco?

Verde en mi pared
cambia la luz de color.
Juego de horas

Gatas callejeras y saurios de color conviviendo, observando...

(Para Amelche y Pam, tan blancas ellas; en todos los sentidos, ¡¡eso os salva!! jeje)

Mexico

15 de Septiembre, 196 Años de la Independencia de México ...

Con este pretexto quiero compartir con todos Ustedes un pedacito de la esencia de México, alma del orgullo de ser mexicano y una de las estampas con que se le reconoce en el mundo entero, sin duda alguna: el Mariachi.

Agrupación musical que sincretiza varias influencias, mosaico multicolor de nuesta idiosincracia, que en este "mes patrio" celebra año con año el Festival Internacional del Marichi, donde se dan cita agrupaciones de todo el mundo.

Guadalajara, Jalisco, es la cede de los símbolos patrios más emblemáticos de México. Y yo vivo aquí. Acompañenme en este recorrido musical.

Los Orígenes

8:34"

El Mariachi

3:05"

La Identidad

4:19"

El Tequila

3:35"

La Serenata

5:24"

La Cantina

3:47"

La noche del 15 de Septiembre, nos reunimos amigos y familia, en casas y restaurantes a celebrar la más grande fiesta nacional; comida típica, bailes regionales, Tequilas, Mezcales, Charandas, Pulques; fuegos artificiales y mucha diversión.

VIVA MÉXICO ¡¡

Francisco

La bola de billar de mi padre

Mi padre guardaba cosas en los cajones y a mí me encantaba removerle todos sus tesoros cuando no se enteraba. Eso le enfurecía. Luego, abría el cajón y descubría el desaguisado, pero normalmente no decía nada, a no ser que el desorden fuera de órdago.
Su cajón de la mesita de noche, lleno de pañuelos bien plegados entre otras cosas, olía a Vips Vaporub porque a él le encantaba ponérselo por las noches para respirar mejor.
Una vez, en su espacio sagrado, localicé una fantástica bola de billar de marfil. Era genial lanzarla al aire y atraparla antes de que cayera al suelo. Además, tenía un tacto tan liso y suave…La diferencia entre este tesoro y otros de los que se encontraban en el cajón de la mesita de mi padre era que éste me gustó más que ningún otro y no lo devolví después de jugar.
Mi padre era caprichoso como yo. Le gustaba guardar este tipo de cosas y cuidarlas. Pero yo no tenía respeto por nada. Era muy divertido encontrar pequeñas navajas, llaveros de equipos de fútbol, pins, calendarios…
No recuerdo qué hice con aquella bola de billar, pero al cabo de los días, mi padre la echó en falta y montó un pollo. Discutió con mi madre acusándome a mí. Yo me hice la longui y mi madre le recriminó que pensara que se la había perdido yo. ¿Por qué ha de haber sido la niña?, oía decir a mi madre. Y yo, mutis. Y mi padre estaba rojo de rabia, empezando a creer de verdad que él mismo la había perdido. Y en toda aquella esquizofrenia, la niña mala callaba. Ya no me interesaba la fechoría cometida y mucho menos el paradero de la bola que yo misma había perdido.
Mi padre era un busca tesoros y todo lo traía casa. Años más tarde, mi padre había muerto ya, le confesé a mi madre que había sido yo quien había extraviado la dichosa bolita. Entonces mi madre se llevó el puño a la boca y me dijo que era una soparpona, un vocablo andaluz que significa algo así como mosquita muerta.

Joan Vinyoli.

Cuando estudiaba literatura catalana en el instituto me gustaron los poemas de Joan Vinyoli. Cortos, sencillos, tal vez un poco melancólicos o tristes, pero directos. En dos palabras transmite tantas cosas... Para los amantes de la poesía, os dejo aquí su biografía en castellano y también, para los de la nostra llengua, una biografia en català.

Y, cómo no, de su libro Vent d'Aram el primer poema (traducción mía):


TEMPS PERDUT

És hora, ja, de dir
la primera paraula:
tinc por.

Camino per un bosc
cremat, sense arbres, veig sorgir les rels.
Tinc por.

Què diu aquest ocell
cantant en una branca despullada?
Temps perdut.

No preguntis,
que no et sabria dir
l'origen de les coses.
Temps perdut.


TIEMPO PERDIDO

Es hora, ya, de decir
la primera palabra:
Tengo miedo.


Camino por un bosque
quemado, sin árboles, veo surgir las raíces.
Tengo miedo.


¿Qué dice este pájaro
cantando en una rama desnuda?
Tiempo perdido.

No preguntes,
que no te sabría decir
el origen de las cosas.
Tiempo perdido.





Y el último poema, tal vez más esperanzador:



NO TINC ARA TEMPS

No tinc ara temps
de cavalcar els encesos
cavalls.

Sento que tanquen
el bar.

Anem a la segura
mort transitòria
del son.

I fem per començar
noves formes de vida.





NO TENGO AHORA TIEMPO

No tengo ahora tiempo
de cabalgar los encendidos
caballos.

Siento que cierran
el bar.

Vamos a la segura
muerte transitoria
del sueño.

Y hagamos por comenzar
nuevas formas de vida.

MALAMBO - Argentino hasta la muerte !

Hola, qué tal Anmelchus? !! Maleeeeeeeeee cómo vaaaaaa locaaaa??, bueno yo lo que les digo, Xavier , cómo estás? Qué bueno verte! No, decía que este video que subo es sobre folklore argentino y es medio casero (no prefesional) y que es largo pero está bueno, a mí me gustó. Me encanta el ritmo de la percusión y las botas-pierna. Yo lo ví bailado por "grandes", y es alucinante. Nada quien te dice ahora por ahí consigo uno de grandes.... mmmm papito !!! Qúe lindos habían sido los gauchos che!!! Más que gauchos los varoncitos salteños (noroeste de Argentina). Y yo acá, entre porteños "figuretti bom bom". Y bué, qué le-vá-sá-ser????? Así somos los argentinos viste?? Somos unos boludos, ahora eso sí, por corrupción, sino el nivel de gente que tenemos acá no lo tienen en ningún lado eh !! (esto lo dice por ej. un tachero --un sr. que conduce taxis--)

Bueno creo que me dispersé, acaso esto no es el terruño ?? La escena de los caballitos !!! aquí los dejo con...

Mauro y Nacho Ballet Martín Fierro (Salta)




Ternura?

Nada !!!! lo que decía, aquí están del mismo ballet pero los GRANDESSSSSSSSSSSS !!! Sí mmmmmm... qué cosa parece que me gustan los gallitos !!! Si... el típico macho argentino (o latinoamericano) que co-co-re-a . OH!! (comprended mi grito de horror) En fin, además ustedes creen que puede haber caballos que sean gallitos ?? Pues sí, los hay. Conozco uno. Pero en fin... Hola Nanny !!! qué hacés despierta a estas horas?? Bienvenida !! pensé que tendrías el pelo cano !! Tenés cara de plenitud. Bueno me disprsé... Margaaaa! No los distraigo más.... Con ustedes...

Ballet MARTÍN FIERRO (Salta - Argentina)



Bueno Mahaya, no sé si es el tipo de música que te gusta, pero esta podría ser parte de la sección "músicas del mundo" que ya es colectiva no?

Pam, Umma1, Gerald, Reaño, Hi Fi, El duende maldito, Nosferatus, Sir Faxx, Metis, ta, If, Gonzalo, Edge, El escaramujo, El rey de la boca, El maestro del long bow, empiezo a entender, Robotrix, Samcorco, arroz de mar, Luna Guerra, Madison, el Hippie Viejo, Anaví, todos los que, de algún modo u otro, están.

BESOS

Robert Mapplethorpe

Robert Mapplethorpe Nueva York, 1946-1989

Fotógrafo estadounidense. Se forma como artista en el Pratt Institute de Brooklyn. Sus primeros trabajos incorporan imágenes fotográficas, pero hasta mediados de los setenta no da el paso a la fotografía como único medio de expresión. Con una cámara de gran formato empieza a hacer fotos dentro de su círculo de amigos y conocidos: artistas, músicos, actores, así como numerosos personajes de la cultura homosexual underground. A comienzos de los ochenta inicia una etapa de mayor refinamiento en la que capta desnudos masculinos y femeninos con un sentido de la belleza muy clásico, y que compagina con fotografías de esculturas antiguas.



Aunque ocasionalmente trabaja con el color, sobre todo en sus fotografías de flores, por lo general prefiere la elegancia minimalista del blanco y negro.


A lo largo de su trayectoria experimenta con técnicas y formatos diversos: Polaroids en color, fotograbados, platinotipias sobre papel y tela.



El erotismo, acompañado en ocasiones por el escándalo, es una constante en su trabajo y aflora con la misma fuerza en sus desnudos que en sus bodegones de flores: “básicamente son lo mismo”, ha llegado a afirmar. En 1987 crea la Robert Mapplethorpe Foundation para promover la fotografía y financiar proyectos de investigación y lucha contra el SIDA.

Textos en la calle 1

BUSCO VIDA NUEVA

Amplia y bien distribuida,
Con vistas e intuiciones,
Estabilidad laboral y calefacción central.
Contactar con la vieja vida en:

mariadelinsolvencia@hotmail.com
(este papel aunque tu NO lo sepas ES_NARANJA)


Encontrado en una pared de DALT VILA. Ibiza.

Gloria Fuertes

Geografía humana

Mirad mi continente contenido
brazos, piernas y tronco inmesurado,
pequeños son mis pies, chicas mis manos,
hondos mis ojos, bastante bien mis senos.
Tengo un lago debajo de la frente,
a veces se desborda y por las cuencas,
donde se bañan las niñas de mis ojos,
cuando el llanto me llega hasta las piernas
y mis volcanes tiemblan en la danza.
Por el norte limito con la duda,
por el este limito con el otro,
por el oeste Corazón Abierto
y por el sur con tierra castellana.
Dentro del continente hay contenido,
los estados unidos de mi cuerpo,
el estado de pena por la noche,
el estado de risa por el alma
-estado de soltera todo el día-.
Al mediodía tengo terremotos
si el viento de una carta no me llega,
el fuego se enfurece y va y me arrasa
las cosechas de trigo de mi pecho.
El bosque de mis pelos mal peinados
se eriza cuando el río de la sangre
recorre el continente,
y por no haber pecado me perdona.
El mar que me rodea es muy variable,
se llama Mar mayor o Mar de Gente
a veces me sacude los costados,
a veces me acaricia suavemente;
depende de las brisas o del tiempo,
del ciclo o del ciclón, tal vez depende,
el caso es que mi caso es ser la isla
llamada a sumergirse o sumergerse
en las aguas del océano humano
conocido por vulgo vulgarmente.
Acabo mi lección de geografía.
Mirad mi contenido continente.

Gloria Fuertes

Nació un 28 de julio de 1917 en Madrid, en el castizo barrio de Lavapiés. En el seno de una familia humilde, su madre costurera y su padre portero.
De los 2 a los 14 años estudió en diversos colegios, entre ellos uno de monjas en la calle Mesón de Paredes que ella recuerda en uno de sus poemas.
A los 14 años su madre la matriculó en el Instituto de Educación Profesional de la Mujer en la calle Pinar, donde obtiene diplomas de taquigrafía y mecanografía, gramática y literatura así como también en higiene y puericultura.

En 1934 fallece su madre y empieza a trabajar como contable, donde entre cuenta y cuenta escribe poemas.
En 1935 publica sus primeros versos y da sus primeros recitales de poesía en radio Madrid.
Desde 1938 hasta 1958 trabaja de secretaria en “horribles oficinas” según ella misma.
Desde 1939 hasta 1953 como redactora de la revista infantil “Maravillas” publica semanalmente cuentos, historietas y poesía para niños.
Desde 1940 hasta 1955 colabora en la revista femenina “Chicas” donde publica cuentos de humor.
En 1942 conoce a Carlos Edmundo de Ory, integrándose en el movimiento poético denominado “postismo” y colabora en las revistas “Postismo” y “Cerbatana” junto a Ory, Chicarro y Sernesi.
En 1947 obtiene el primer premio de “letras para canciones” de Radio Nacional de España.

“Isla ignorada” su primer poemario vera la luz en 1950, y un año después funda junto a Adelaida Lasantas el grupo femenino “Versos con faldas” que durante dos años ofrece lecturas y recitales por cafés y bares de Madrid.
Junto a Antonio Gala, Rafael Mir y Julio Mariscal desde 1950 hasta 1954 funda y dirige la revista poética “Arquero”.
En 1952 estrena su primera obra de teatro en verso “Prometeo”. Será en 1954 cuando publica “Poemas del suburbio”, “Antología poética” y “Aconsejo beber hilo”.

Entre 1955 y 1960 cursa estudios de biblioteconomía e inglés en el International Institute, organizando la primera biblioteca infantil ambulante para pequeños pueblos.
En 1958 su obra “Todo asusta” obtiene la primera mención del concurso “Lirica hispana”.
Desde 1958 hasta 1961 trabaja en el Instituto Internacional como bibliotecaria.
Desde 1961 a 1963 reside en los Estados Unidos, al obtener una beca Fullbright de Literatura Española, impartiendo clases en las universidades de Bucknell.
A su vuelta imparte clases de español para americanos en el Instituto Internacional.
En 1965 obtiene el premio Guipúzcoa de poesía con “Ni tiro, ni veneno, ni navaja” y en 1966 el premio “Lazarillo” con “Cangura para todo”.
Le conceden el diploma de honor del premio internacional Andersen para literatura infantil en 1968, mientras publica “Poeta de guardia”.

En 1972 recibe la beca March para literatura infantil, que le permitirá dedicarse por entero a la literatura.
A mediados de los años 70 colabora en programas infantiles de TVE como “Un globo, dos globos, tres globos” y “La cometa blanca”, que la convierten definitivamente en la poeta de los niños, recibiendo en cinco ocasiones el Aro de plata de este medio.
A partir de ese momento, su actividad es imparable: lecturas, recitales, homenajes... siempre cerca de los niños. Publica continuamente tanto poesía infantil como de adultos.
Fallece el 27 de noviembre de 1998 en Madrid, víctima de un cáncer de pulmón.

Camilo José Cela reconoció en su día la injusticia cometida con Gloria fuertes, a la que denominó “la angélica y alta voz poética a la que los hombres y las circunstancias putearon inmisericordemente”.

Todo extRemo hasta los verDes

Intensidades_Malena Ezcurra

Amante mío, estoy desnuda, más fresca que el agua azul
para tu noche de amor.
Cada extremo de mi boca,
cada esquina de mis miembros
se apresuran como ágiles peces
hacia tus tibias aguas.


Mi cuerpo, fiesta fértil y lasciva.
Paséeme solitaria, desnuda ante tu noche,
siémbrame semillas olorosas a sal.
Mírame desnuda
con la hermosa sospecha
que mi vientre será fértil a tu salada lluvia.

Soy la obra inconclusa
con infinitas posibilidades para un final.
Me entrego fácil a tus brazos,
con el misterioso encanto de un ritual.

Orietta Lozano
Colombia 1956

y otra vez....

España: Campeona del Mundo de Baloncesto!!

En mi cuarto, de la que aún es mi casa, huele a incienso y suena la Mala Rodríguez: jugadoras, jugadores…La neblina del humo. Mi madre no la soporta. Pronto la dejará de soportar. Eso y mis cosas, mis rabietas, dejándolo todo por en medio, luego ella lo guarda y yo no lo encuentro. Hay muchas cosas en la vida que a veces no encuentro. Un día perderé la cabeza, si no la he perdido ya en otras ocasiones…

Acabé “La Catedral del Mar”, de Ildefonso Falcones, porque las cosas hay que acabarlas y ahora me introduzco en “Creía que mi padre era Dios”, de Auster.

Me mosqueo. Tengo que encender la luz de mi cuarto porque no veo y eso me molesta. Sólo son las siete de la tarde. Pronto a las seis será de noche y llegará mi neura, de que se acaba el verano, de que llega la oscuridad y lo oscuro no me gusta. Siempre buscando la claridad del sol.
Hoy no tengo potencia, sólo cansancio. Muchas horas seguidas trabajando para otros y me he dejado trabajo en el piso. Mi trabajo. Me agota pensarlo.

Escucho a Nach, Juega. Para los reyes de la pista, la selección de básquet española, la roja, que ha demostrado toda esa fuerza que ahora me falta a mí. Pero debe de ser cuestión mental. Todo pasa. Todo. Pero ellos ahora son los mejores del mundo. Va por ellos!

Todo esto es un juego, juguemos. Casi también como Pau Gasol. Eres grandeeee!!

VINDENS SKUGGA

Pensando en Amelche en Binissalem.
"Que estrés!"

Este es mi pequeño regalo de cumpleaños para la profe.
Ya se que un poco tarde pero…
Ana ambos disfrutamos mucho este libro, ya tiene mas de cincuenta ediciones y ha sido traducido a muchos idiomas, este creo que es el sueco.

Homenaje a los amigos españoles

Fotos antiguas de Bárcena de Cicero, bajadas de la web.

Hoy le estaba tipeando a Umma el poema "Un Aplazado", y en la antología se me cruzó este poema de mi abuelo Baldomero. El nació aquí pero de chiquito lo llevaron a España, al pueblo de su familia, Bárcena (en las montañas de Santander)

Se los dedico a todos los amigos españoles de la Generation.


INICIAL DE ORO

Nací, hermanos, en esta dulce tierra argentina,
pero el primer recuerdo nítido de mi infancia
es éste: una mañana de oro y de neblina,
un camino muy blanco y una calesa rancia.

Luego un portal oscuro de caduca arogancia
y una abuelita toda temblona y pueblerina,
que me deja en la cara una agreste fragancia
y me dice: -¡El mi nieto, qué caruca más fina!-

Y me llenó las manos de castañas y nueces,
el alma de leyendas, el corazón de preces,
y los labios risueños de un divino parlar.

Un parlar montañés de viejecita bruja
que narra una conseja mientras mueve la aguja.
El mismo que ennoblece, hermanos, mi cantar.

1915

Ya hay AmelcheBar

Camaradas, luego de que Blogger no me dejase publicar ná... ya hay bar en honor al Amelcheo...
Enjoy...

Amelchus, anuska,

He estado intentando colgar el cumpleaños feliz pero castpost esta muy casposo y no funciona.

Asi que conformate con esto y con mogollon de achuchones.

Unas palabras para ANA, la dama de Elche

" Jazz" - Henri Matisse

ANITA, un cuadro de Matisse y un poemita improvisado, pero va de regalo para vos.

Ana estas despierta y soñas
estas mirando las piedras del camino
estas bebiendo los jugos del verano

Ana desenvuelve su ternura atenta
y vuela suavemente hacia los monumentos
hacia todo lo que tiene historia
y palpita

Ana retrasa las horas si es preciso
para observar como rueda el mundo
desde Elche, tierra de damas

Arroja una sonrisa al mar
su fortaleza se curte al sol
hablemos Ana, tu lengua dice agua y sal

Me gustaria darte un abrazo hoy
por tus 33
atravieso el aire y brindo
y me regalas una risa fuerte de habitante de la vida
vos,
y tus polleras verdes azules ondeando en el viento

Que la boca roja se humedezca hoy con licores y besos !!!! O palabras bonitas!!
Ea ea hoy nos banamos en rios de licor !!!

Amelcheo pa' tós: ¡Feliz cumpleaños Ana!

¡Feliz cumpleaños Ana! Qué mejor manera de celebrarlo que con este bello poema de Byron... al cual, el único ajuste que hay que hacerle es The Girl of Elche
¡Salud y Amelcheo!

The Girl of Cadiz
(Lord Byron, 1809)

Oh never talk again to me
Of northern climes and British ladies;
It has not been your lot to see,
Like me, the lovely girl of Cadiz
Although her eye be not of blue,
Nor fair her locks, like English lasses,
How far its own expressive hue
The languid azure eye surpasses !
Prometheus-like, from heaven she stole
The fire, that through those silken lashes
In darkest glances seem to roll,
From eyes that cannot hide their flashes:
And as along her bosom steal
In lengthen'd flow her raven tresses,
You'd swear each clustering lock could feel,
And curl'd to give her neck caresses.
Our English maids are long to woo,
And frigid even in possession;
And if their charms be fair to view,
Their lips are slow at Loves confession:
But, born beneath a brighter sun,
For love ordain'd the Spanish maid is,
And who, --- when fondly, fairly won, ---
Enchants you like the Girl of Cadiz ?
The Spanish maid is no coquette,
Nor joys to see a lover tremble,
And if she love, or if she hate,
Alike she knows not to dissemble.
Her heart can ne'er be bought or sold ---
Howe'er it beats, it beats sincerely;
And, though it will not bend to gold,
'T will love you long and love you dearly.
The Spanish girl that meets your love
Ne'er taunts you with a mock denial,
For every thought is bent to prove
Her passion in the hour of trial.
When thronging foemen menace Spain,
She dares the deed and shares the danger;
And should her lover press the plain,
She hurls the spear, her love's avenger.
And when, beneath the evening star,
She mingles in the gay Bolero,
Or sings to her attuned guitar
Of Christian knight or Moorish hero,
Or counts her beads with fairy hand
Beneath the twinkling rays of Hesper,
Or joins Devotion's choral band,
To chaunt the sweet and hallow'd vesper; ---
In each her charms the heart must move
Of all who venture to behold her;
Then let not maids less fair reprove
Because her bosom is not colder:
Through many a clime 't is mine to roam
Where many a soft and melting maid is,
But none abroad, and few at home,
May match the dark-eyed Girl of Cadiz.

Hoy me muestro yo - Y Rectifico algunos dichos...

Las fotos son de mi amiga Mónica Melo. La edición digital de las fotos es mía.

Mi Cuarto

"En mi cuarto se refugian las heridas, que me han hecho los golpes de la vida" - Vivencia. (grupete de rock nacional del setentaypico...)

Tengo una ventana por donde veo la calle, y un árbol que la cubre toda. Es mi árbol. En primavera todo verde esmeralda, en inviernos juntos aguardamos y disfrutamos de las ramas peladas, del frio en la carita que nos despierta con vida.

Ahí está la computadora desde donde les escribo ahora. Mi compu donde veo pelis tambien.

¿Y si me trato mejor?

Confesiones (??alguien escucho "Confesiones de Inviernos de Sui Generis??)

Y ya que voy a decir digo no ?? Porque la vida corre como un rio y se transforma.

Me quiero poco, a veces. Como quiero seguir siendo única como me sentía de niña, y la exigencia es grande, si no puedo ser la mejor, por lo menos soy la peor !!

¿Qué fui capaz de hacer por amor? Entregar mis pensamientos, brazos, piernas, pecho, corazón, manos... A mis padres. Me olvidé de ser yo, o mejor dicho yo era la que podía ayudarlos. No sé a qué edad empezó eso, pero me ha seguido como un perro sin dueño.

Pero, parece que todo cambia... una frase de Unamuno que no recuerdo dice que un hombre (o mujer) puede ser distinto a como venía siendo, en cualquier momento de su vida.

Y también dijo que "Todo acto de bondad es una demostración de poderío." Pero en fin, un poderío de mierda cuando nos quedamos sin la propia energia.

Estuvo bien, lo crei necesario aun de peque;a, cuando mi padre estaba en silla de ruedas inválido del cuello hacia abajo, trabajando con su intelecto, haciendo traducciones, escribiendo cuentos, y lo hacía muy bien a pesar de las molestias que ahora no puedo detallar. Y mi madre lo cuidaba a él, a nosotras (mi hermana y yo) y a mi abuela, y daba clases de castellano.

Lunar

Ya no soy esa niña, soy otra niña. Juego con las palabras, con las imágenes, cultivo amistad, quiero aprender muchas cosas, o una sola que es todas, quiero sentir esa sensación de paño blando por dentro cuando tengo paz.

Otra confesión? En una época de neo-adolescencia (mis 35 años), conduje con unos amigos un ciclo de poesía "Maldita Ginebra", donde prevalecían los marginales del barrio, poetas o pseudo-poetas borrachos, locos o drogadictos (algunos salvables -creo- como yo), músicos con veleidades de banda, y otros etcéteras. La idea era irreverencia, descontrol, libertad...algo de elitismo decadente. Pero muy divertido mientras duro !!!!

Bueno, si no me vuelvo pelotuda, comienza una nueva etapa en mi vida. Poco a poco, a Dios rogando y con el mazo dando.... jjjjjj

Salud!