Musicas del mundo 5

“Gran Canale”. Venezzia.

Paolo Conte. "Via Con Me"

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Corto pero intenso viaje por la bella Italia.

Mis viajes por Italia empiezan a finales del 98, con “la mia macchina”, mi Opel Kadet -que el dios de los autos lo tenga en su gloria- y con los también desaparecidos vuelos baratos de la Virgin a Roma.
Antes de llegar a la patria de Miguel Ángel y Roberto Benigni ya conocía la música de Paolo Conte, un señor que merece capítulo especial en la música del siglo XX. Conte comienza como compositor y se hace famoso con el gran éxito de Adriano Celentano, “Azzurro”.

Paolo Conte. "Happy Feet"

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“Olgiate Molgora”. (Al norte de Milano).

Celentano pasó de rockero en películas de Fellini, a ganador del Festival de San Remo 70 –“Chi non lavora non fa l´amore”- y ahora gran mediático de la televisión de su país.
Paolo Conte es el músico del viaje en sí, canta en francés, inglés, castellano o italiano, sus ritmos; el tango, la tarantela, el pasodoble y también el jazz como no, además del piano Conte toca el xilófono con una orquesta de amigos –para divertirse- Luccio Dalla, otro de los grandes, canta. Al grupo lo llaman “Doctor Dixie Jazz Band –Amici”, y recrean los clásicos de Waller, Williams, Ellington, Goodman o L. Hampton. El mundo de Paolo Conte parece detenido a finales del XIX y principios del XX; aeroplanos, estaciones de tren y maletas repletas de sonidos del mundo entero.

“Dopo la tormenta”. (Playa de Quercianella. La Toscana).

Hoy haré una pequeña pirueta espacio temporal, la música viene de Italia pero también nos remite a Argentina, dedicada especialmente a Flor –Florencia- (no se nada de ti), Malena –a ver si mejora ese pié señorita- y a Noctiluca –que le encanta la música que pongo- y a todas las personas que nos siguen desde el otro lado del Atlántico.

Paolo Conte. "Blue Tangos"

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Paolo Conte. "Tango Tradicional Italiano"

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“La Toscana”. (Cerca de Livorno).

No quiero olvidar a otro músico que también conocía, pero que allí empecé a respetar y a ver con otros ojos –tal vez oídos- Lorenzo Jovanotti, -“il ragazzo” del rap- que ahora es respetado como se merece. Esta canción sonaba todos los veranos en todas partes y seguirá sonando, entre ecos hawainos, lo mas refrescante de mi discoteca.

Para if – otro ejemplo de música energética- para ponerlo “play” una y otra vez-. Y dedicado especialmente a toda la gente que por allí conocí; Betta, Gaetano, Nera, Stefano, Paola, Paolo, Fabrizia, los Filucci … a tutti. Bacci.

Lorenzzo Jovanotti. "Bella".

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La Sila. (Parque Nacional de La Sila en la Calabria).

Las imágenes pertenecen a un trabajo personal “La Mirada del Cíclope” realizados en diversos viajes por Europa, fotografías tomadas con una cámara de plástico –incluida la óptica- y rota, como buena muestra de que las fotos no las hace la cámara sino el ojo.

Dj "ragazzo" xnem.

De vuelta... de todo (ficción)

De repente, un estallido de ilusión me invade, al asomarme a la venta y contemplar la plaza. Ayer se inauguraron las fiestas de este pueblo donde vive Nicolás. El cielo tan negro, los fuegos artificiales tan brillantes, el amarillo brillante del verano. Palmeras resplandecientes que iluminan el suelo de la plaza. Me apoyo en el alféizar mientras mi prima, tras de mí, se coloca un vestido floreado que exagera su delgadez. Mi prima insistió todo el año, pero yo ya tenía planeado un viaje a Ibiza. De mi boca salieron noes en enero, en febrero, en marzo y en abril. En mayo mis amigos se dispersaron y mis planes estivales quedaron en nada. De vuelta al pueblo, pues, tras siete años de ausencia, por agarrarme a algo. Carol se mira al espejo por enésima vez mientras sigo embelesada con las luces. Desde que he llegado, no dejo de sentirme nerviosa, quiero ver a Nicolás, pero no sé ni siquiera con certeza si sigue viviendo aquí. No he querido comentarle nada a Carol. A su lengua le gusta mucho vocear cotilleos amorosos. Durante un tiempo, yo quise poder vivir aquí. Me siento como un animal independiente cuando piso estas calles, sin la frente con nombre de ciudad, el sonido de los autobuses y las colas, el interminable atasco de la Diagonal a las ocho. Yo quiero vivir aquí, pienso. Como un niño sin parar de correr, comiendo jamón y puchero. De lado a lado sin dedos que me señalen, metros atestados y olores corporales, con espacio verde para fumar lo que sea sin que me acusen con el dedo. Atravesando las esquinas en bicicleta sin el miedo de los coches, observando aquí y allí los duendes del pueblo, de camisa abierta y collar dorado, de cante andaluz en la calle principal que ni es calle ni es principal. Quiero charlar con la estatua de la plaza y contarle que me quedo. Saltar las rejas verdes y oler las flores rojas. Ver a Nicolás y decirle que me acuerdo cada día de nuestro beso en su portal, de la colonia de hombre que ya utilizaba por entonces para darse importancia. Carol me coge del brazo. Bajamos las escaleras cantando lo que canta la orquesta, un tal Muchachito Bombo Infierno que suena bien: “el día que tú me quieras me dejo de fumar, el día que tú me quieras me dejo de drogar, será mejor que no me quieras más”. Me suben cosquillas por la espalda cuando miro y me miran y reconocen en mí a una mujer que se fue de aquí niña. Algunos cuchichean, un par de muchachos me silban, pero ni rastro de Nicolás. Me tuerzo el tobillo dando una pirueta con Carol. Reímos tanto que nos duelen las costillas. Pero no dejo de otear el lugar sin que ella lo note. He visto a su madre, aquella mujer que me hacía bocadillos de chorizo por las tardes, que me enseñaba los cuadros que ella misma pintaba al óleo. Me reconoce y se acerca. Intercambio de frases de rigor y obtengo la información que buscaba. Nico está en casa acicalándose. Bajará en un ratito. Carol me da un codazo y en su cara hay una expresión pícara que la pone linda, mas aún de lo que es. -Así que sigues bebiéndote los vientos por Nico… Hago como que no la escucho mientras me recojo la melena en una coleta. -Pues ale, ahí lo tienes… Un chispazo atraviesa mi espina dorsal. Ahí está él… De la mano de una hermosa mujer y empujando un carrito con un niño precioso. Ahí está... Pero no para mí...

JUAN LARREA O QUE TODO SEA SURREALISTA, POR FAVOR

Descubrí a Larrea a través de una cita que encontré en no sé que libro, el libro lo tengo olvidado, Larrea permanece:

Tienes la forma más bella de seguir el ejemplo de los ríos
entre el egoísmo de las islas
y la pérdida del mar.

Nunca había aparecido en mis clases ni en las antologías que leí así que no paré hasta encontrar un libro suyo y encontré uno, el único que existe de él (que yo sepa) Versión Celeste. No es un libro como tal, en él se recogen todos los poemas que quiso ver publicados y el resto se hayan dispersos en revistas literarias de la época. Es un libro con muchos libros dentro.... y me sedujo, cada uno de los poemas que contiene. Tengo una versión bilingüe ya que escribía en francés (si mis queridos políglotas, vosotros podriais disfrutar de los originales) a pesar de que no manejaba totalmente el idioma pero pensaba que para conjugar sus imágenes se prestaba mucho mejor que el castellano. Nació en Bilbao y entre sus maestros y amigos, a los que pronto superaría, se encontraban Gerardo Diego, Huidobro y César Vallejo. Pasó por París y el Dadaismo, el Creacionismo, el Ultraísmo... todos los ismos de la vanguardia hasta tener una voz propia, un código poético que dicen surrealista pero yo diría “Larraista” y punto. Tambien anduvo por Perú, retirado en los Andes y a su regreso no volvió a escribir poemas. Luego llegaría la maldita guerra y al tomar el bando de la República tuvo que exiliarse, de nuevo París, New York, México y finalmente Argentina donde murió en 1980, más o menos, no recuerdo la fecha exacta.
Os escribo uno de mis preferidos pero sería difícil escoger, siempre que leo su libro me pierdo en sus imágenes y asociaciones, una verso me lleva a otro y éste al siguiente, como un mundo de muñecas rusas por abrir... Él mismo decía tras descubrir los poemas de Huidobro: “era como haber pasado del anverso al reverso de la existencia” ¡y algo así es!

DIENTE POR DIENTE

En el país de la risa la ceniza precede al fuego
la nieve precede al pájaro
las lágrimas a sus tronos

Lo que es esperanza en un comienzo se hace huella en el camino

Lo que ocurre deja los colores desunidos
pero sujetos a una especie de impostura oscura

Para perder la vida no hay más que un motivo el cielo
Las bocas huelen al deseo de descubrir un hermoso crimen
Un café nunca está lejos.

Unidos por una misma tendencia
cuando el alba paga las nubes con su vida
Unidos por el bajo relieve de una voz venida a menos
Unidos como monedas en el precio de una mujer desnuda
los miembros de un hombre no dejan allí nada que desear
Como eclipses parciales
como solos de arpa
como tiros al aire
como cerillas

Las mujeres perdidas en cada
emboscada de frío que
sobresale aún de las ramas disfrazads de estatura
mercancías luminosas de sus rodillas
dispuestas a caer al borde de la sombra en llamas
Como grúas de sinceros impulsos
cadenas de los siempre incomprendidos

¿Proclamamos un país de la risa aqui?

(Me dijo un pájarito que el Bar de hoy también será surrealista, ¡¡¡más madera!!!)

Eros es el agua

Entre tus piernas

el mar me muestra extraños arrecifes

rocas erguidas corales altaneros

contra mi gruta de caracolas concha nácar

tu molusco de sal persigue la corriente

el agua corta me inventa aletas

mar de la noche con lunas sumergidas

tu oleaje brusco de pulpo enardecido

acelera mis branquias los latidos de esponja

los caballos minúsculos flotando entre gemidos

enredados en largos pistilos de medusa.

Amor entre delfines

dando saltos te lanzas sobre mi flanco leve

te recibo sin ruido te miro entre burbujas

tu risa cerco con mi boca espuma

ligereza del agua oxigeno de tu vegetación de clorofila

la corona de luna abre espacio al océano

De océano los ojos plateados

fluye larga mirada fina

ly nos alzamos desde el cuerpo acuático

somos carne otra vez

una mujer y un hombre

entre las rocas.

Gioconda Belli, poeta y novelista nicaragüense nacida en Managua en 1948. Junto a Ernesto Cardenal y Claribel Alegría, inició la renovación de la poesía en su país. Un marcado acento erótico impregna buena parte de su obra, aunque la última producción denota una gran preocupación por los cambios políticos de su patria.

A Una Mujer

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón,

no hay que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes
te reitera lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga.
Porque la nube estará ahí, constante en su inconstancia cuando tú,
cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza-.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero,
el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.
Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga,
esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música,
la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía,
las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,
no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente
nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen
las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro.
¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té.
No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras
van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere,
cuando lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

Julio Cortázar

Acudo a Julio que desde siempre me acompaño por diversos caminos, para que llegue a mi de nuevo el encantamiento y la paz que he perdido , no sé por qué hace tiempo.
El sabe de mi tantas cosas, que convocará a los ángeles todos.
Para que los días vuelvan a tener esa luz que necesito.

Una de Westphalen

En medio del trabajo enajenado, les dejo este poema de un compatriota, surrealista, de quien Marga me preguntase (no me olvido del libro Marga...)

NO ES VÁLIDA ESTA ROSA
No es válida esta sombra
despertad pequeños ríos:
cuando yo os llevaba en los brazos
y mirábais con ojos más puros
me he dado contra mi cuerpo
qué dura sombra
mi garra no te alcanza
en esta ausencia quien me ha mordido
llevo un sigl0 bajo la sombra
la noche crece y nadie creía que creciera tanto
nadie oye estos golpes pregunto fuera
tan hondo como la mina tan hondo como mi cuerpo
resuena tan fuerte el silencio
tan tristes estas lágrimas que no han de cruzarse nunca
me levantaba o es que caía más sombra
quien creyera que tanta noche encerraran tus ojos
me ha ahogado esa hondura negrura
recuerdo un hombre que daba sus pasos
miraba y había cosas
pero
cosas o eran cosas o eran
no recuerdo
un hombre miraba
si pudiera partir en dos este sueño
una parte para el dolor
otra para encontrar
aunque fuera una imagen difuminada borrada
de hombre que supiera algo más que dar unos pasos
que mirar algo que se aleja tanto de ser un árbol
como un pensamiento que regresa de ser un pensamiento
se despega una nada tras otra
crece una nada sobre nada
y había ríos que se iban en vueltas y derechas
y había árboles con algo más que ramas y algunas hojas
el sol no hacía en vano su camino
y tantas risas me dijeron que la luz también nace de sonidos
entrechocados
pero como has vomitado ese mundo
y ahora si vas a la deriva o si no derivas
nada alcanzas y una sombra llama a otra
uno masca nada suena .
masca sombra con sombra da golpes
me habré perdido en mi cuerpo
acaso las tinieblas hablan de puntillas
y tú vas en su seno
toda la noche eran unos puntos inmensos
o eran ojos, o eran noches sin estrellas que me subían
apagaban las madrugadas
me deslumbra esta noche
la muerte que mira con los ojos de los vivos
los muertos que hablan con los loros de los vivos
cuidado no despierten no duerman cuidado

VINOS, ENCUENTROS Y CIENCIA.

(Te va a gustar, Samcorco)

Hace unos años me regalaron un libro de Wagensberg, ¿Si la naturaleza es la respuesta, cuál era la pregunta? En cortos aforismos el autor habla del mundo del Conocimiento, de la Ciencia, del Universo y nuestra relación con él. Acaba de editar otro libro: A más cómo menos por qué, al que pertenecen el texto y los aforismos que siguen. Wagensberg es Doctor en Física y profesor de Teoria de los Procesos Irreversibles, que vaya usted a saber que es eso pero que suena de lo más poético. La Ciencia es así, se aproxima a la poesía más que la propia poesía, sólo hay que saber leerla. Prueba de ello es este texto acerca de algo que entre nosotros se menciona mucho, en tardes-noches de viernes Bar Mc´Raven: el vino. Desde una perspectiva científica... no me digais que no suena tan sugerente como las palabras de Ernesto y Xnem al hablar de él?

Aproximación a una copa de vino tinto
(Lo singular: innovación y extinción)

Todo empieza con una fusión termonuclear en el sol. De ella surge una radiación isótropa que se propaga por el espacio. Algunos de estos fotones viajan directos hacia nosotros e irrumpen en la atmósfera terrestre poco de diez minutos después de salir el sol. Con un poco de suerte, algunos de estos paquetes de luz sortean las nubes en línea recta y aterrizan en un campo donde madura la uva. No todos dan en la planta, pero los que lo hacen transfieren su preciosa dosis de energía a una química ancestral, de miles de millones de años, que involucra a la clorofila. Comienza asi uno de los milagros más admirable de esta parte del cosmos: la elaboración del vino tinto.
El gesto de acercarse a una copa de reserva se puede parecer mucho al gesto de tender una mano a una persona. Si el vino (o la persona) es conocido, la incógnita reside en el cómo estará hoy; si se trata de un primer encuentro, entonces la experiencia se desarrolla más o menos como sigue.
El primer sentido que entra en juego es la vista. El vino primero se mira... como se mira la expresión de un rostro. Se mueve la copa para que la luz arranque diferentes matices, por reflexión y reflacción. Sólo por eso el resto de los sentidos se despiertan, se interesan, se estimulan y hacen sus primeras predicciones. Antes de que una persona hable por primera vez, ya nos imaginamos su voz... Antes de llevarnos la copa a la nariz ya hacemos inevitables apuestas sobre el olor, el tacto, el juego de sabores... después el vino se huele. Y con el olor parte de las predicciones se confirman, pero otras fallan leve o bruscamente, y entonces surge la sorpresa, una sorpresa esencial que dispara nuevas predicciones sobre, por ejemplo, el tacto, cuando los labios rompen el menisco del borde del líquido para mojarse en él. Primero se asimila la temperatura, luego la aspereza o sedosidad...
(....)
Y así llega la hora de la verdad, el momento en el que dejamos entrar un sorbo para que se desparrame a sus anchas entre unas papilas, se diría que en estado prehistérico por la expectación adelantada por los otros cuatro sentidos. Todavía no hemos soltado la mano que estrechamos en la nuestra, todavía miramos la mirada de quien nos mira, todavía suenan las voces de la primera cortesía... y ya empieza la conversación. Con el intercambio de las primeras preguntas y respuestas, salta una confirmación por aquí, algo que corregir por allá, una sorpresa, una decepción... En un primer sorbo de vino convergen, por fin, dos complejidades colosales nacidas quizás en un mismo lejano día: la una con un rayo de sol en pos del planeta Tierra, la otra con un frenético espermatozoide en pos de un úvulo maduro.. El universo fisico del vino entra en deflagración simultánea con el universo fisiologico de todos los sentidos a la vez, el resultado de esa deflagración con el universo psicológico y el resultado de esta en deflagracion con toda la cultura acumulada hasta entonces y con la capacidad de investigación de quien sostiene la copa, o de quienes se estrechan la mano. Asi es como algunos primeros sorbos se ganan un puesto vitalicio en la memoria.

Y para terminar algunos de sus aforismos:

Educar no es llenar sino encender.

El animal que más individuos de su propia especie mata es, con mucho, el que mejores poemas escribe.

El peso de un intervalo de tiempo no se mide por su duración, sino por la cantidad de cambio ocurrido durante el mismo.

Thank you!!!!!!!!!!!!!

Generation, esto es como el mundial, creo que el primer partido, bien, pero mañana hay segunda parte: traducción español-inglés sin diccionario y comentario de texto. Así que, mantengamos las velas, los rezos, los gallos y a S. Pancracio entre palmeras, idea y copyright de Xnem. Hasta el 14 de julio, día de la Revolución francesa, no se sabe la nota final (si no me suspenden antes y me voy a casa antes de esa fecha). Así que, seguimos en ello. Más información en mi blog, un post larguísimo, fruto de las ganas que tenía ya de escribir el blog después de tantos días que he estado sin poder hacerlo.
¡A por ellos, oé!

Figuras de papel

A veces me siento, como un origami (cualquier lluvia puede disolverme)


Origami es el arte de doblar el papel ("ori" significa plegar y "gami" papel); sin embargo su intención es mucho más grande que hacer figuras con papel. al igual que muchas otra prácticas japonesas y chinas, el Origami fue creado para la contemplación, para adquirir quietud y tranquilidad, para caminar como la tortuga del fango, que es la imagen de la longetividad. El Origami se sustenta en las figuras y en la intención, en la literatura y la filosofía del Oriente.

Después de una noche mágica....Quien se viene a buscar gnomos y duendes por este bosque de Irlanda?. Hay vuelos baratos!

Músicas del mundo 4

Hoy la McRaven Generation se viste de gala, se coloca todo el joyero de plata y baila con los ritmos árabes de Morocco.

Viajar por Marruecos es retroceder en el tiempo unos cuantos años, retroceder a épocas donde las inspecciones técnicas obligatorias de vehículos no existían; allí cualquier engendro mecánico camina y cargado hasta los límites posibles; personas o animales y cualquier tipo de objeto o producto. Por la carretera es normal encontrar pequeñas estaciones de servicio; sobre una piedra algunos recipientes reciclados rellenos de aceite o gasolina.

Playa de Tassila.

Pero hoy no quiero extenderme en mis apreciaciones del paisaje, a muchos le sonará la música “Raï”; Raï significa “opinión” y de eso trata; sexo, alcohol y marginalidad, por ello la mayoría de músicos tenían su base en Paris y eran perseguidos por la radicalidad religiosa fundamentalista.

La salida del trabajo en el puerto de Agadir.

Si alguien no conoce aún L´Orquestre National de Barbès va a asistir un gran descubrimiento, lo “moderno” no es solo lo que hacen en los clubs de Berlín, Nueva York o Bristol. En cualquier rincón del mundo hay ganas y potencia suficiente para poder ser declarado por los media, “lo mas de lo mejor”. L´Orchestre se hizo famosa en España con su disco “Paulina” (Polen) y asistir a un concierto de ellos es toda una experiencia vital, y no os lo vais a creer pero acabo de ver que esta noche tocan en Girona junto a Kiko Veneno en el cartel. La música que hacen es la fusión actual de las musicas beberer, andalusí, chaàbi entre otros ritmos árabes, pasado por la batidora de París. Parecida a la que hicieron en su época Transglobal Underground.

En la playa de Agadir.

Un dato final, si escucháis música por algún rincón de Marruecos estar seguros que si no es marroquí es libanesa, egipcia o de cualquier otro país árabe.

L´Orquestre National de Barbès.
“Alaoui”

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“Lemouima” del disco “Paulina”.

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Palmeritas para amelche.

Para terminar y por alusiones, mostrar otros horizontes en la música de baile.

Dj Maze –Chet Tarik & Ahmed Koma.
“Viens faire un tour a Barbès”

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Dj Cheb xnem.

Para todos los miembros de la No familia

Para todos aquellos amigos necesitas de apoyo por una u otra causa: para Inessperada, para Ernesto que anda de capa caida, para Brush que calma sus penas con nocilla, para mi amigo Angel (el que espera en el angulo de un pasillo), para nocti que dias atras parecia un poco baja de animos y como no para la gran..gran.... ¡¡¡¡amelche!!!!!!!!! (redoble de tambores) y para todos aquellos que me olvido de nombrar y para los que lo necesitan pero callan.


AVANTI !
Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas;
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obcecación asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que no mellan los garfios de la suerte ...

Todos los incurables tienen cura
cinco minutos antes de su muerte !


PIU AVANTI !
No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua, y no la implora...

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza !


MOLTO PIU AVANTI !
Los que viertan sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;

los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos, sobrantes.

Ah! Nunca quieras remediar entuertos;
nunca sigas impulsos compasivos;
ten los garfios del Odio siempre activos
y los ojos del juez siempre despiertos...

y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos !


MOLTO PIU AVANTI ANCORA !
Esta vida mendaz es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser tras el tocado:

No digas tu verdad ni al más amado,
no demuestres temor ni al más temido,
no creas que jamás te hayan querido
por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslice
sin una queja de su labio yerto,
cómo ansía las nubes del desierto
sin que a ninguno su ansiedad confíe:

Maldice de los hombres, pero ríe;
vive la vida plena, pero muerto.


MOLTISIMO PIU AVANTI ANCORA !
Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos, estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en la frágil cárcel de las fieras:

No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones,
lo mismo que dos plácidas horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su jaula,
buscando las rendijas, no las llaves...

Seas el que tú seas, ya lo sabes:
a escrutar las rendijas de tu jaula !


VERA VIOLETA
En pos de su nivel se lanza el río
por el gran desnivel de los breñales;
el aire es vendaval, y hay vendavales
por la ley del no fin, del no vacío;

la más hermosa espiga del estío
ni sueña con el pan en los trigales;
el más dulce panal de los panales
no declaró jamás: yo no soy mío;

y el sol, el padre sol, es raudo foco
que fomenta la vida en la Natura,
por calentar los polos no se apura,
ni se desvía un ápice tampoco:

Todo lo alcanzarás, solemne loco...
siempre que lo permita tu estatura !


LA YAPA
Como una sola estrella no es el cielo,
ni una gota que salta, el Océano,
ni una falange rígida, la mano,
ni una brizna de paja, el santo suelo:

tu gimnasia de jaula no es el vuelo,
el sublime tramonto soberano,
ni nunca podrá ser anhelo humano
tu miserable personal anhelo.

Qué saben de lo eterno las esferas ?
de las borrascas de la mar, las gotas ?
de puñetazos, las falanges rotas ?
de harina y pan, las pajas de las eras ?...

Detén tus pasos Lógica, no quieras
que se hagan pesimistas los idiotas !

Pedro Bonifacio Palacios

Noche de San Juan

Vísperas de San Juan

La noche blanca

era el mundo un pozo de vidrio

en su luna

trepaba la tierra las ramas

la noche dura y blanca de San Juan.

Monedas amarillas

adivinación del alheli

adormidera metal de buena ley

berilo amuleto piedra del verano

mundos ligeros y térreos

de nombre dulce y uniforme

en los jardines

como una sola aleta

en el lomo de la noche

Noche

maquina en altamar

noche

antiguo movimiento

tirana azul indiferente

pero frágil

emblem del consuelo

real-y-medio para el pobre

abre su fortuna

en el cascarón cerrado

de tus vísperas eternas

símbolos armados donde cuajan

en el aire

hirvientes estrellas

ciegas y sencillas razones

la constancia

la maquina de guerra su figura

cola de escorpión

sus grados exactos su amplitud

que el sol recorre cuando otoño media

hacia oriente gira sin soltar amarras

y es todo rojo y vive

en su nivel más bajo se resguarda

porque vela el sueño de las colegiales

ss tres deseos bajo las almohadas

los del año venidero

que nos quema cerrado entre las manos

juego en el que se perderán todas las piezas

que sin embargo se ganan.

La voluntad la voluntad

de ser felices

la voluntad el deseo de algo

por si mismo querido

y que es bueno saberlo en edad temprana

en la desazón que incita a la osadía

tras ese anial imaginario

que es desgracia

hasta la cruz

es desgracia

con su color pálido siempre desgracia.

Queremos semejantes privilegios

corteza del silencio

cuerda que nos derriba y ata

para que giremos juntos

en verdad o engaño

conformidad.

Pero en la transparencia de las noches de junio

San Juan cubre el sueño sobre la noche blanca

y en el pozo de vidrio parte en dos en destino

nos denuda del plomo y aquilata

sereno bajo lluvia de fuego

sus letras pesadas nos hunde en la memoria.

Cecilia Bustamante poeta, escritora, periodista, editora y conferencista nacida en Perú.

Premio nacional de poesía de Perú.

*Feliz noche de San Juan

Para nuestra Teacher

Como bien saben, nuestra Ana da su examen este 26... así que, esto es un llamado a los pensamientos de nuestra No-Familia:
mentalizarse por la Teacher que siempre tiene una palabra precisa, amable, y que tanto nos enseña y da.
Yo, por mi parte, ya le compré regalo para esa fecha... aquí va, espero que traiga suerte, como los gallos que circulan en los post.

Ana, va para ti, esta frase de Wilde, con la belleza que tienen las personas que son de verdad:

Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo.
(Oscar Wilde)

Cadaqués

Este pequeño pueblo costero de Girona es uno de mis refugios. Pasaremos la Verbena de Sant Joan allí.
La bahía de Cadaqués forma el puerto natural más grande de Catalunya. En verano barcos y naves de todos los tamaños amarran allí. Es maravilloso.
Sus calles serpentean, con casas blancas aquí y allí, las aguas transparentes, las playas de arena gorda.
La iglesia de la parroquia fue construida en el siglo XVII. Se encuentra en el centro y está rodeada por esas numerosos calles pequeñas que conducen a la playa y dan a Cadaqués su encanto pintoresco. No en vano, fue el pueblo que acogió a pintores y artistas de la talla de Dalí o Lorca entre otros. El pintor catalán dijo que Cadaqués era el pueblo más bonito del mundo.
Cadaqués es el lugar que eligió Javi para declararse por primera vez. Con eso, basta.

De entre todas las elegías escritas, y hay muchas, siempre me quedaré con la que escribió Miguel Hernández. No sé si por su calidad literaria, en realidad la escuché de niña cientos de veces, Serrat la versionó pero yo prefería la canción de Jarcha, un grupo protesta andalucista de allá por los años setenta y tantos. El poema era en su mayor parte recitado, con una voz rota y desgarradora en las primeras estrofas que se convertía en canto en las dos últimas, las más serenas una vez engarzadas la rabia y la pena. Imagino que sonaba mucho más morbosa a los oídos de un niño. Luego ha llegado a tener un significado ceremonial en mi vida y en esta semana que ando de resaca de recuerdos me regresa sin poder evitarlo.

El poema está dedicado a Ramón Sijé, el mejor amigo de Hernández allá en Orihuela el pueblo de los dos, su cómplice y en cierta forma maestro, muerto inesperadamente mientras el poeta pasaba una temporada en Madrid intentando coger el pulso al ambiente literario que en aquel entonces era deslumbrante. Hoy elijo quedarme con esas dos estrofas, más luminosas. Asi que si quereis leerla entera aquellos que la desconozcais tendreis que buscarla... jeje. Merece la pena, es uno de los cantos más conciso y bello que pueda existir frente a la ausencia.

En Orihuela, su pueblo y el mío
se me ha muerto como del rayo
Ramón Sijé a quien tanto quería

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Recordando a un grande

Hace 100 años que nacio Billy Wilder
Nacio en Austria el 22 de Junio de 1906. De ascendencia Judia con el advenimiento del nazismo se traslado a Paris y de alli a Estados Unidos junto con el actor Peter Lorre con quien compartio apartamento.
Fue ayudante de dirección de Ernst Lubitsch y después paso a dirigir sus propias peliculas. Conocido por comedias geniales como puede ser "Con faldas y a lo loco" o "La tentación vive arriba", también hizo otro tipo de cine, por ejemplo "En bandeja de plata" es una feroz critica al mundo del periodismo; o dramas como Dias sin huella o el Crepúsculo de los dioses.

Frases de Billy Wilder
"Trabajar en el cine era vergonzoso, era lo más despreciable. Gracias a Dios se inventó la televisión."
"Una vez me preguntaron: ¿Es importante que un director sepa escribir?, y yo respondí: no, pero sí es útil que sepa leer."
"Me gustaría morir a los 104 años, completamente sano, asesinado por un marido que me acabara de pillar, in fraganti, con su joven esposa."
"Si hay algo que odie más que el que no me tomen en serio es que me tomen demasiado en serio."
"Tengo diez mandamientos. Los nueve primeros dicen: ¡No debes aburrir!. El décimo dice: tienes que tener derecho al montaje final de la película."
"Es aburrido ver a alguien entrar en una casa por la puerta. Es mucho más interesante cuando alguien entra por la ventana."

Llegó el invierno !!

Ante las dudas suscitadas... soy la que esta junto al arbol...seriecita...

Cuando Xnem publicó que había llegado el verano, presté más atención a la foto y esos pantalones tan chic. Y luego hoy en un par de oportunidades recordé que hoy aquí empieza el invierno.

Podría haber elegido otro poema, pero este me pareció ... Rimbaud.

Y aprovecho entonces, ya que estoy haciendo una recorrida por mi infancia, para poner esta foto done estoy con mi hermana en la plaza, y evientemente, es invierno.

Besos y feliz invierno aquí y feliz verano allá !


Sueño para el invierno

En invierno iremos en un pequeño coche rosa
con almohadones azules.
Estaremos bien; un nido de locos besos descansa
en los mullidos rincones.

Tú cerrarás los ojos para no ver, tras el cristal,
gesticular las sombras de las noches,
esas monstruosidades hurañas, populacho
de demonios y lobos negros.

Luego sentirás la mejilla rasguñada...
un pequeño beso, como una araña loca,
correrá por tu cuello...

Y tú me dirás: "Busca", inclinando la cabeza,
Y tomaremos tiempo para buscar esa bestia;
Que viaja mucho...

Artur Rimbaud

Llegó el verano

"jipi" por un día en los sesentas.

“El verano comienza hoy a las 14.26 hora oficial peninsular, según datos del Observatorio Astronómico Nacional recogidos por Europa Press. Esta estación, que es la más larga del año desde hace algunos siglos, durará hasta el inicio del otoño el 23 de septiembre, a las 6.03 horas”.

Y durante el verano se acostumbra a hacer muchas y variadas fiestas al aire libre, en terrazas, terrados, jardines y balcones.
Eso ya era así en aquellos tiempos en que xnem ni siquiera imaginaba que podría tener un alter ego informático.
Eran los sesentas, época rara y curiosa donde los mayores montaban “güateques” y los niños solo “fiestas”. Como xnem ya avecinaba que sería muy suyo, montaba fiestas de disfraces en el patio de su casa cuando ni siquiera era carnaval, y a veces solo él iba disfrazado.
En la fotografía una de las primeras.
A la izquierda Ercarnita –la mayor del grupo de amigos-.
A la derecha Simón, -un tipo muy simpático- también hacíamos fiestas en el patio de su casa y su sobrina cambiaba todos los discos de carátula, poniendo de los nervios al Dj.
Al ladito la cabeza de Ramón Fajardo, un compañero de mi clase en el cole, con quien compartía los tebeos de la Marvel; La Patrulla X, Los 4 Fantásticos, Spiderman, Los Vengadores….
Y por detrás el resto de la tropa.
El tocadiscos era una pieza de coleccionista , -ya en aquella época-, con 33, 45 y 75 revoluciones por minuto, y altavoz en la misma tapa del maletín. Los discos, todos “singles”.
En ese verano se puso de moda esta canción de Rocky Roberts, autentico llena pistas.
Los Sirex por su parte hicieron una versión en castellano y así podéis apreciar todos los matices de la historia que contaba Rocky.

“El comienzo del verano coincide con el día con mayor número de horas de luz, y así, por ejemplo, en Madrid el Sol salió a las 6.44 horas y se pondrá a las 21.48 horas. No obstante, el día con más horas de luz solar no corresponde a cuando el Sol sale más pronto y se pone más tarde, ya que la órbita de la Tierra alrededor del Sol no es circular sino elíptica”.

A disfrutar No-Familia!

Rocky Roberts. “Sono tremendo”

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Los Sirex. "Soy tremendo"

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Cómo hacer el ridículo ante el mundo, por AZNAR

Aznar, entre otras cosas, no tiene ni idea de hablar en inglés. Pero, en su afán por contentar a Bush y babosear a los yanquis... aprendió tejano!!! (Del esperpento que se libró España echando del poder a este imbécil...)

Nos abrazamos (a pesar de la inmensidad)

A mi padre que estará recorriendo tiempos sin otoños
mañana y todos los días le regalo el inmenso mar.

Malenilla ( tu niña pequeña )

Músicas del mundo 3

Una larga carretera de Kenya.

Hoy nos vamos al África negra, de la mano del gran King Sunny Ade & The African Beats. Para quien no lo conozca será una gran revelación. El dominio del ritmo, la percusión y las voces es conocido en los africanos, pero escuchen esos rifs de guitarra –que parecen casi hawaianas- mezcla de reggae y salsa, con esos extraños ruiditos y las melodías tranquilas, lo mejor es disfrutarlos en temas largos que duran casi ocho minutos, lentos, sin pausa y sin prisa pero a todo ritmo. En estos tres temas podemos comprobar la diferencia de matices en sus temas.
King Sunny es de Nigeria. Nunca he estado en Nigeria, así que lo ilustraré con unas fotografías tomadas en Kenya, como buen “europeito” haciendo gala al tópico, todos los negros nos parecen iguales, ustedes ya saben que no lo son.

Un Samburu haciendo el despistado.


King Sunny Ade & African Beats
"Ma Jaiye Oni"

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En un poblado Samburu.

"Eje Nlo Gba Ara Mi"

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Músicos Embú en plana actuación.

"Mo Bero Agba"

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Estos músicos Embú – etnia de grandes percusionistas- trabajaban en el Mount Kenya Safari Club, lujoso macro hotel al pie del monte Kenya. –este volcán es la montaña mas alta del país, el Kilimanjaro se ve desde el sur de Kenya pero está en Tanzania-.
Por la tarde se sacaban los zapatos, los dejaban en un rincón y nos obsequiaban con sus bailes y percusiones, por la noche, en la cena de gala en el restaurante –corbata obligatoria para los caballeros- aparecían ataviados de smokin y pajarita y amenizaban la velada con sus guitarras eléctricas, entre otras perlas, como no. tocaron el “Y Viva España!” en nuestro honor.

CESAR PAVESE

La selva

Debemos aceptar los símbolos –el misterio de cada uno- con la tranquila convicción con que se aceptan las cosas naturales. La ciudad nos da símbolos como el campo nos da frutos. Pero ninguno conoce o posee la planta. Viene de otro mundo. Se deja sembrar o podar, se deja abatir y quemar, pero ¿quién puede decir que esa planta es cosa suya? ¿Quién puede decir que ha tocado el fondo de una voluntad ajena? A veces parece que destruir fuera el único modo. Y está bien. Pero destruir una sola voluntad, una sola planta, si bien es posible, es menos que nada: habrá que pasar a otra, a otra más, y así hasta el infinito. Estupideces. Se tendrá un mundo desierto, una estepa. Que es, después de todo, otro nombre de la selva. Tanto vale aceptar el misterio y poblar la ciudad de símbolos, y el campo de presencias. Y amar todo esto, con cautela desesperada.

De su libro El Oficio de Poeta.

Pavese siempre fue uno de mis poetas preferidos, en un principio, adolescente, por antifascista, la radicalidad gregaria que nos lleva a enmarcar a escritores o ideales. Más tarde por su forma de contar, aullar dirían algunos. Luego llegaría un amigo que recitaba sus poemas en italiano y entonces Pavese era risa y tardes embobadas antes sus gestos exagerados... el poeta pasó por mi vida Sobre los techos, a millares las nubes blancas, como uno de sus versos.

El 18 de agosto de 1950 escribió: Nada de palabras. Un ademán. No escribiré más. Una semana más tarde se suicidaría.

Ahí van dos de mis poemas preferidos:

DOS POEMAS A T.

Las plantas del lago
te vieron una mañana.
Las piedras, las cabras, el sudor,
están fuera de los días,
como el agua del lago.
El dolor y el bullício de los días
no rasguñan el lago.
Pasarán las mañanas,
pasarán las angustias,
otras piedras y sudor
te morderán la sangre
-no será así siempre.
Volverás a encontrar algo.
retornará una mañana
en que, más allá del bulllicio,
estarás sola sobre el lago.


También tú eres el amor.
eres de tierra y de sangre
como los demás. Caminas
como quien no se aleja
de la puerta de la casa.
Miras como quien espera
y no ve. Eres tierra
que sufre y que calla.
Tienes sobresaltos y cansancios,
tienes palabras – caminas
esperando. El amor
es tu sangre- no otra cosa.

José María Eguren

Hace unos días en el Blog de Pam, Clara me preguntaba por qué no ponía de cuando en vez poesía del poeta peruano Vallejo... me gusta Vallejo, pero, por alguna razón, no en demasía como otros autores.
Aunque hay un verso de él que adoro: jamás tan cerca arremetió lo lejos, el cual sirve de epígrafe para el libro Crónicas de Motel de Shepard.

De la época de Vallejo hay otro peruano, José María Eguren que me gusta más... les regalo este poema:

LIED I

Era el alba,
cuando las gotas de sangre en el olmo
exhalaban tristísima luz.

Los amores
de la chinesca tarde fenecieron
nublados en la música azul.

Vagas rosas
ocultan en ensueño blanquecino
señales de muriente dolor.

Y tus ojos
el fantasma de la noche olvidaron,
abiertos a la joven canción.

Es el alba;
hay una sangre bermeja en el olmo
y un rencor doliente en el jardín.

Gime el bosque,
y en la bruma hay rostros desconocidos
que contemplan el árbol morir.

NOCTURNO

De Occidente la luz matizada
Se borra, se borra;
En el fondo del valle se inclina
La pálido sombra.
Los insectos que pasan la bruma
se mecen y flotan,
y en su largo mareo golpean
las húmedas hojas.

Por el tronco ya sube, ya sube
La nítida tropa
De las larvas que, en ramas desnudas,
Se acuestan medrosas.

En las ramas de fusca alameda
Que ciñen las rocas,
Bengalíes se mecen dormidos,
Soñando sus trovas.
Ya descansan los rubios silvanos
Que en punas y costas,
Con sus besos las blancas mejillas
Abrazan y doran.
En el lecho mullido la inquieta
Fanciulla reposa,
y muy grave su dulce, risueño
semblante se torna.
Que así viene la noche trayendo
Sus causas ignotas;
Así envuelve con mística niebla
Las ánimas todas.
Y las cosas, los hombres domina
La parda señora,
De brumosos cabellos flotantes
Y negra corona.

La pobreza

Hoy hablaba con mis queridos alumnos, generación de ricos aparentes, que creen posserlo todo a base de infames euros y su pobreza es de otra índole....
Me acordaba del sabio de Unamuno, cuando pone en boca de D. quijote lo siguiente:

"!Oh pobreza, pobreza!, antes que confesarte preferimos pasar por bellacos, por duros de corazón, por falsos, por malos amigos y hasta por viles. Inventamos miserables embustes para rehusar lo que no podemos dar por carecer nosotros de ello. la pobreza no es la escasez de recursos pecuniarios para la vida, sino el estado de ánimo que tal escasez engendra, la pobreza es algo íntimo, y de aquí su fuerza."

Me hacen mucha gracia todas las campañas que se inician tipo "pobreza o", con la "sana" intención de ayudar al tercer mundo y a los "pobres necesitados", que probablemente sean más ricos de valores y de espíritu que todo occidente junto! y aquí educando a nuestros queridos niños en la prepotencia del mundo heredado de yankilandia, que se convencen por dias de que son más que nadie con su play-903 y su móvil de última generación en el bolsillo!.
En fin...No me hagais mucho caso...Me quema la farsa de la educación de este bendito país!. Creo que ser docente hoy, no sólo es una profesión de riesgo, sino que acabas sintiéndote como un esperpento en medio del caos!, del caos de la más absoluta pobreza!

Besitos de martes a tod@s!

EL CIELO GIRA

Anoche estuve viendo esta película-documental de Mercedes Alvárez. Ha ganado algunos premios, no es que yo me fie mucho de ellos pero en el caso de los documentales y al tratarse de un género alejado de los cánones comerciales no estaba de más echarle un vistazo. No me decepcionó.
Alvárez regresa a un pueblo de Soria, el de sus antepasados y primeros años de infancia, a rememorarlos y reflejar el momento actual: 14 habitantes, todos ellos abuelillos y un pueblo que muere lentamente. Esta historia transcurre en paralelo al momento que vive Pello Azketa, pintor vasco: está perdiendo la vista y su forma de expresar (pintar) cambia con esa pérdida. Los habitantes y él tienen un rasgo en común, todo va desapareciendo lentamente ante sus ojos. La directora plasma este proceso en imágenes y conversaciones, las primeras de una belleza poética que impresiona (el origen, la memoria de la infancia), las segundas de una naturalidad y sencillez que provoca la sonrisa, cotidianas pero con la profundidad que encierra la vejez y su sentimiento de permanencia enraizado a una tierra que pronto desaparecerá.
No se trata de una semblanza victimista, ni la que se refiere al pintor ni al pueblo. Es la pincelada del hecho desnudo, que no por ello deja de estar envuelto en una justa y tranquila nostalgia, la ausencia de un tiempo que ya no volverá.
(Xnem, no deberías perderte la conversación que mantiene una de las ancianas con las huellas de dinosaurios que existen en el pueblo. ¡Te va a encantar! )

En fin, que disfruté de lo lindo...

(Cuadro de Pello Azketa, "Interior")

Soy una bañera

quiero que te sumerjas en mi

de cualquier manera, aún siendo tu bañera.

(delirando en domingos de luna llena)

Blogueros en el cole 2.

Esta es mi foto del cole, creo que me la hicieron cuando tenía 5 años (la misma foto a tamaño carnet está en el expediente académico y pone "curso 1979-80"). Ya veis que, desde mi más tierna infancia siempre he sido una mujer seria. Por detrás pone: "Laboratorios color E. Utrilla. Los Centelles 27. Valencia. Especialidad en reportajes para profesionales. Sección especial para trabajos escolares. Si desea copias de esta fotografía, le rogamos el envío de este original para igual color. En caso de no poder hacerlo así, le recomendamos nos dé detalles del fotografiado tales como la vestimenta, peinado y la indicación del colegio donde fue retratado y siempre este número: (a lápiz pone el núm.) El pago de las copias se realiza contrareembolso."

Y, para ilustrar esto, lo que publiqué en mi blog con el título Mi niñez en los años 70-80.

Blogueros en el cole

La familia xnem

Por alusiones.
Amelche me ha dado una idea esta tarde, releyendo comentarios a raíz de una foto familiar aparecida en mi blog. Voy.
Creo que la mayoría tendrá una foto del colegio. Sin ánimo de desvelar el anonimato de nadie, pienso que es posible que la Generation participe, nadie nos va a reconocer en la calle con estas pintas. Así veremos las similitudes i diferencias, algunas serán en blanco y negro, la mayoría en color y a lo mejor también hay alguna digital, así podemos ver las características de los diversos lugares, modas y actitudes.
Un pequeño comentario no estaría mal para situar.

Por ejemplo si comparamos esta foto con la de mi madre, vemos diversos avances tecnológicos. a) para economizar hacían la foto de los dos hermanos a la vez aunque fueran de cursos distintos. b) avance tecnológico inesperado; un niño en el colegio con un teléfono. c) si os fijáis bien, encima del pupitre en primer termino, han sustituido el tintero por un bolígrafo Bic punta gruesa de color azul.
Aquí el mapa ha sido sustituido por un “forillo” de libros pintados –hasta con un florero!- Los libros y libretas mas modernos, ya tienen ilustraciones, suponemos a color.
Se nota que ya se perdía el oficio.

Anécdota. Recuerdo perfectamente el montaje de la foto en el gran patio del colegio, los trípodes para sostener la tela del forillo y al fotógrafo con su cámara. El señor de bigote franquista, me hizo tirar el chicle que estaba masticando, no obstante la expresión resultante es parecida a la de un niño con un chicle en la boca.
El del teléfono es mi hermano por supuesto, perfectamente peinado.

Animo campeones! Estoy deseando ver la foto de Reaño con el uniforme.

Juan de Mairena.

"Yo nunca os aconsejaré que escribáis nada, porque lo importante es hablar y decir a nuestro vecino lo que sentimos y pensamos. Escribir, en cambio, es ya la infracción de una norma natural y un pecado contra la naturaleza de nuestro espíritu. Pero si dais en escritores, sed meros taquígrafos de un pensamiento hablado. Y nunca guardéis lo escrito. Porque lo inédito es como un pecado que no se confiesa y se nos pudre en el alma, y toda ella la contamina y corrompe. Os libre Dios del maleficio de lo inédito."-Juan de Mairena. Antonio Machado.

Bueno, creo que nosotros nos libraremos de ese maleficio, por ello se inventaron los blogs, que no existían en tiempos de Don Antonio. Buen fin de semana a todos.

Musicas del mundo 2

El desierto de Baja California camino a las ballenas.

Saludos Generation!

Proseguimos nuestro viaje por el Mundo Mundial a través de la música, ese lenguaje universal. Hoy viajecito transoceánico a México lindo y caluroso, nos vamos al norte a gozar y bailar con unos interesantes narco corridos, porque se puede bailar y contar cosas interesantes a la vez, verdaderas crónicas del día a día fronterizo.
Tal vez muchos ya los conocéis Los Tigres del Norte son toda una institución en su país, incluso tienen el honor de colgar la pegatina de “Prohibido en USA” en algunos de sus discos. Grupos norteños que hagan narco corridos hay muchos, pero Los Tigres son los mejores, sus historias han corrido como la pólvora y convirtieron a Camelia la tejana en un personaje muy popular con hasta tres secuelas de su primera canción, también han dado lugar a novelas como la de Arturo Pérez-Reverte “La Reina del Sur”. Que por otro lado es un bonito narco corrido que también cantan Los Tigres.

Señoras y señores con ustedes Los Tigres del Norte.

"La banda del carro rojo"

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"La puerta negra"

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La ciudad de Zacatecas vista desde el teleférico que sube a la mina.

"Los tres de Zacatecas"

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DJ x.mex

"Carne quemada"

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+ Federico García Lorca

Después de ver la contribución de Pam sobre Federico García Lorca, no pude resistir el mostrar estos gráficos , que son tan solo una pequeña muestra de los salidos del puño y la mente del poeta.

Fue un artista con letras grandes; no sólo en el campo de la poesía, sino en el teatro, prosa, en la música, y hasta en los gráficos.

Encontré una web que aunque en italiano merece la pena ojear dedicada al maestro: http://www.antoniogramsci.com/garcia-lorca/cronologia_prologo_neruda.htm espero que la disfruteis tanto como yo.

Federico García Lorca

El más grande poeta...

No existe poeta en el mundo capaz de moverme aquí dentro lo que me mueve Federico.

No existe dulzura capaz de erizarme el cabello sólo con una lectura...

No existirá quien te iguale...

Pam

Nace el 5 de junio de 1898, en Fuente Vaqueros, provincia de Granada, hijo de Federico García Rodríguez y VicentaLorca Romero. Será el mayor de cuatro hermanos: Francisco, Concha e Isabel.

Federico García Lorca, sufrió lo indecible por la imposibilidad de realizarse plenamente como persona, anticipando de manera casi profética su muerte trágica:

Durante uno de sus múltiples viajes con LA BARRACA por España, según explicaba Pablo Neruda en "Confieso que he vivido", Federico, en una noche de insomnio, salió a pasear por el bosque. Descubrió a un cervatillo alegre que le miró desde la lejanía. Mientras Lorca observaba embelesado, aparecieron dos cerdos de entre la oscuridad que despedazaron y deboraron al ciervo. Federico sintió pavor y días después se lo explicaba a algunos amigos. Muchos han interpretado aquel triste episodio como cierto augurio de la que sería su trágica muerte a manos de los nacionales.

Lorca regresó a Granada en junio de 1939. Después de recibir unas amenazas, se refugió en casa de la familia Rosales. Fue detenido el 16 de agosto y asesinado por las fuerzas nacionalistas tres días después.

Federico García Lorca es reconocido como el poeta español más leído de todos los tiempos.

Una de sus perlas...

ROMANCE SONÁMBULO (fragmento)

Verde que te quiero verde.
Verde viento.
Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne,
pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.